L INSECTE

Les tout petits morceaux de terre, Les creux obscurs, les talus frais, Les dessous des buissons discrets, Lui communiquent leur mystère.

11 est le clairvoyant frôleur De la pierre un peu malaisée.

Et de la goutte de rosée Qui vacille dans une fleur.

S'il n'est ni papillon ni mouche, 11 a peur de tout ce qui luit, Devant une flamme il s'enfuit Et l'eau trop vive l'effarouche.

Il vaincra l'obstacle mouvant Et gravira la pente raide Pour si peu que lui vienne en aide La bruine qui bat le vent.

Pour son labeur ou son sommeil, Qu'il veuille le clair ou le sombre, 11 sait choisir le recoin d'ombre Et la cachette de soleil.

Du sentier, il serait l'errant, Le glisseur tranquille moins rare, S'il n'y craignait un pied barbare Ou simplement indifférent.

Suivant qu'il songe, qu'il pâture Sur le vif ou sur le défunt, Qu'il cherche l'âme du parfum Ou le cœur de la pourriture.

11 choisit son jour quand il sort Pour festiner à son envie, Le temps léger cher à la vie, Le temps court qui plait à la mort.