L'INSECTE

Il suit, de l'aube au crépuscule, Les bruits^ les silences de mort.

L'ombre ou la lumière qui dort.

Renaît, s'avance ou se recule.

Il observe l'humidité,

La chaleur qui plane ou qui rampe,

Le zéphyr mouillé qui détrempe

Son impondérabilité.

Il a le frisson brusque ou vague De Forage proche ou lointain, Et sa fuite est plus qu'un instinct Aussitôt que l'éclair zigzague.

Bleu-roux, d'ébène ou d'émeraude.

L'insecte a l'humble vision

De toute la création.

Pendant qu'il glissotte ou qu'il rôde.

Il connaît l'odeur des saisons, La couleur des températures, Il voit le reflet des peintures .

Ou des nudités d'horizons.

Avec leur vol qui se balance, Les papillons gris tout fluets Sont les jolis oiseaux muets De ce doux chercheur du silence.