CHAPITRE VI

tère. D'ailleurs la cathédrale n'est pas le seul lieu qui souffre de leur présence. Toute la ville en est infestée. Ils ont hérité des mendiants de l'ancien temps. Je ne sais s'ils sont dix mille; mais ils font assurément, en fait d'importunité, la besogne de dix mille. Dès son premier pas hors du wagon ou du bateau, le voyageur en est assailli. Il en a pour un jour à traîner sur ses talons une légion de drôles qui fondent sur sa bourse le plus clair de leur revenu.

Quelques-uns sont de vrais limiers, habiles à flairer le gibier; prompts, dès qu'ils sont sur la piste, à donner de. la voix. Ils ont un art de vous mener, de vous lasser, de vous réduire , qui fait qu'entre deux maux choisissant le moindre, vous vous livrez à eux. Parvenu là, malheur à vous. Cet homme vous assiégeait, vous vous êtes rendu, donc vous lui appartenez. Cette logique est sans réplique : il vous mène où il veut, comme il veut, tant qu'il veut. Ne tournez pas la tête, ne hâtez point le pas, n'affectez pas l'air indifférent ou pressé. Vous ne serez point relâché avant d'avoir appris combien il y a de marches dans cet escalier, de pierres et de briques dans ces murs, de cuivre, de plomb et de bois dans cette charpente. Comptez, d'ailleurs, qu'au moment de