LA RENTRÉE
Alors, gais de leur sacrifice, — Car la joie est le bénéfice De qui fait bien — On voit, dès que le loquet bouge, S’engouffrer par la porte rouge Les collégiens.
Le Tomber des F:uilles
Le tomber des feuilles d'automne Est un envol de papillons.
Il est d’or et de vermillon,
Le tomber des feuilles d'automne.
Dans le vent léger qui chantonne, C'est le plus fou des cotillons.
Le tomber des feuilles d'automne œ Est un envol de papillons.
Le doux bruit des feuilles d'automne Est un dolce de violon
Infiniment subtil et long.
Le doux bruit des feuilles d’automne, Mélancolique et monotone,
Se divinise en l’air atone.
Le doux bruit des feuilles d'automne Est un dolce de violon.
Le sommeil des feuilles d’automne, Sous l'éclat d’un dernier rayon,
Au bord des routes qu’il festonne,
Le sommeil des feuilles d’automne, C’est le linceul d’or des grillons, Des cigales, des anémones.
Le sommeil des feuilles d’automne, C'est l’éclat d’un dernier rayon.
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Deux Fusains
Chroniqueur
Polydore griffonne une longue chronique,
Il lance tout d’abord une po.nte ironique
A la Ville, puis dit des vers sur le beau temps, Cite Cartier, se plaint des prix exorbitants,
Rit des écrivailleurs, parle mode et dandysme.… Chaque article se clôt par un patriotisme
Un peu patriotard. Mais il s’y croit tenu.
C’est de mise. Et pourtant, il croirait saugrenu De raccourcir un peu sa phrase. Il semble hostile À tout ce qui paraît, même de loin, du style.
SPORT TR DRE A Ch PS PhD AE DORE A EEE Eroie recrho
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Le Talent
On l’a connu jadis vaguement Parnassien.
Avant, il fut très romantique. C’est ancien.
Népomucène est symboliste. Il est phtisique
Et professe qu’il faut faire de la musique
Avant tout. Il répète à ses quelques amis
Le « Préfère l’Impair » de Verlaine... Il a mis
Sur ses rayons des tas de livres, à sept tomes
Ou huit, ou neuf, bien reliés, vraiment. Cet homme N’a qu’un petit défaut. Vous pousses les hauts cris : — Un seul défaut ! — Un seul :
Il n’a jamais écrit.
L’Horloge
La vieille horloge au timbre d’or, Où toute mon enfance dort, Halète dans le corridor.
De peur que son tic-tac ne meure, Bruit coutumier de la demeure, Chaque semaine, à la même heure,
Avec un petit bruit de clefs, D'un pas que rien ne peut troubler, Un vieux frère vient la régler.
Économe et prude, elle gère L'heure des cours, et ménagère, Assez souvent, elle exagère.
Alors, sans hâte, en haletant, Très lente, elle émiette le temps Et jette, à regret, ses instants.
Et toute la classe, avertie Qu'elle retarde la sortie, La regarde sans sympathie.
