PRÉFACE

OFFICIERS, sous-officiers et soldats du Camp Retranché de Paris, permissionnaires de tous les fronts, blessés, éclopés, évacués de tous les champs de bataille, vous, consommateurs angoissés des cafés et bistros de la Capitale, et vous aussi, braves frères et sœurs des carrefours ,des rues populeuses et des faubourgs historiques, vous connaissez bien cette ample et hésitante silhouette de Pierrot noir et rouge, myope et aventureux, sous un chapeau de charbonnier ; vous connaissez cette obstination tranquille, câline, irréductible, en dépit des lois, règlements, patrons et autres gérants, de chanter la Gloire et les Combattants pour la France et pour la Patrie ; vous aimez cet effort un peu voyant et si discret et si patient; vous applaudissez enfin le bon bougre timide qui continue ,par habitude, à se nommer le « Bruyant Alexandre » et qui, charitablement, inlassablement, modeste

poète, dévoué agent de liaison entre ceux d'ici et les •( Poilus » de partout, sou à sou, décime par décime, de son gosier, de son cœur, du sourire de ses yeux, a trouvé près de soixante mille francs pour l'œuvre sacro-sainte des Trains de Blessés Militaires, pour les •rrants meurtris qui veulent guérir, pour se battre encore et qui ont été frappés avec vous et pour vous 1

Ce n'est pas le « petit manteau bleu », ce serait le « grand manteau rouge », si Alexandre portait à l'envers son admirable cape espagnole qui fait songer à la capeline du Roi Ubu, mais qu'importe le costume, dans cette débauche d'uniformes héroïques et imprévus que nous avons salués et que nous acclamons ; qu'importent les bottes — les bottes annonciatrices — et la bonne volonté ; seule demeure la volonté de servir, de vaincre et de faire vaincre !... Où sont les vieilles histoires et les vieilles lunes des boulevards, des boulevards extérieurs où renaquit la chanson ; où naquit la chanson réaliste ; et du boulevard Saint-Martin où je ris le jour et où le « Bruyant Alexandre » s'égosillait, un peu plus tard, pour amener à ses verts accords des foules étonnées et sympathiques ? Où sont de vieilles récriminations et des rancœurs ?... Union sacrée des arts et des âmes ! Le Grand Aristide Bruant n'écrit plus qu'en prose ,pour la France, lui aussi et son fils, k capitaine Bruant, jeune , ardent, glorieusement blessé, applaudit comme son père, à l'apostolat de l'infatigable émule qui est resté sur la brèche et qui

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suit son chemin lumineux dans un entonnoir, dans un boyau lyrique, dans la Yoie lactée du Ciel de la Patrie.

Aujourd'hui, le pèlerin chantant de Paris et de la Banlieue cimente en un bref monument ses poèmes vagabonds, à l'exemple de Béranger, d'Emile Debraux et de Paul Déroulède ; il livre à un recueil ses improvisations émues, profondes et simples, abandonnées à des airs qui partent tout seuls comme les chassepots de jadis I... Bonne chance !

Dépouillées de la personnalité, non de leur auteur, mais de leur vibrant et pathétique interprète, ces minutes particulières et sublimes de la vie nationale vivront comme l'œuvre d'un brave homme et d'un brave dans l'âme et le cœur des braves gens et des braves de toutes et de tous.

EBNEST LA JEUNESSE.

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