LA MORT DANS LA VIE
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Quand la mort vient frapper, devant Thomme qui pleure, Un enfant, un ami par qui vivait son cœur.
Dans ce funèbre jour il est surtout une heure De suprême douleur.
C'est l'heure inexorable où, pour le cimetière, On arrache le mort aux baisers du vivant !
Où le sinistre bruit des clous fermant la bière Retentit dans le cœur qu'il brise plus avant.
Puis, quand tout est fini, quand la dépouille aimée
Est dans la froide terre à jamais enfermée,
On la ranime en songe, on lui parle, on l'entend;
Au départ éternel on se refuse à croire...
Oh ! mon Dieu, ce calice est bien horrible à boire !
L'homme en réserve à Vhomme un plus amer, pourtant.
Oui, dans la vie il est une douleur plus forte : C'est quand un corps vivant n'a plus qu'une àme morte ; Morte aux doux souvenirs, morte aux nobles instincts, Sourde aux cris de douleur, froide aux paroles tendres, Foyer désert où rien ne ranime les cendres Des sentiments éteints.
Pourtant cet être vit; corps sans âme, il respire; C'est le même regard, c'est le même sourire
Dont on était charmé !
C'est cette même voix qui feignait la tendresse; Le. temps n'a pas détruit l'image enchanteresse; C'est ce fantôme enfin que nous avons aimé !
C'est l'enveloppe encor. . . Mais Fàme, où donc est-elle? Elle nous apparut fière, grande, fidèle !
Qui la reconnaîtrait?... Brisant notre idéal, De toutes ses vertus elle s'est dépouillée; Cruelle froidement, orgueilleuse et souillée , Comme on ferait le bien elle commet le mal !
Quel souffle a desséché cette jeunesse aride? Eh quoi ! rien n'est resté dans ce sépulcre vide? Pas môme le regret de l'amour, de l'honneur; Pas même le remords des pleurs qu'on fait répandre. Pas même le désir de revoir et d'entendre Ce qui fit le bonheur ?
C'est la mort dans la vie ! une autre àme éplorée
En vain frappe à cette âme et succom])e altérée.
D'un cri de repentir, d'un mot d'amour... hélas!
La tombe est sans échos!... Ah ! cette àme est bien morte;
Cadavre corrompu, le flot fatal l'emporte
Dans un courant impur qu'on ne remonte pas..
Heureux qui de la vie atteignit là limite Sans pleurer les vivants, sans traîner à sa suite Les spectres douloureux des sentiments perdus. Et pourtant, ô mon Dieu, mieux vaut être victime Que de tomber ainsi dans le fond del'abtme En repoussant les bras qui nous étaient tendus.
