SCENE V

lIENRr, CUIUSSE.

HENHI. Il a raison, l’iieure des adieux est venue, (ilarisse.

CLARISSE. Henri, je me souviendrai jusqu’à la mort, et par delà, peut-être !

IIEMRI. Clarisse! je ne vous reverrai plus , mais je m’éloigne tranquille. Ces falignc.s, r, dangers, ces donlenrs qne je redoutais |K)ur vous, ont gjiasé sur votre vie sans y 1 ikser de blessures. — Dieu a démenti ma srience; vous voilà redevenue furie, vous voilà belle, non plus de votre pâleur, mais de voire jeune.sse. — Quant à Georges, vous le voyez, nous l’avons sauvé de lui-iuènie. Tout cela, c’est pour vous de l’avenir, du Itouhenr. Je sens que je dev iens inutile à votre existence, et je m’en retourne.

CLARISSE. Mais, qui vo'is dit que vous n’occupez pas df-ormais une plao' dans ma vie, dans mon bonbenr? — ^ous séparer !...

Remettre encore entre vous et moi toute la moitié du monde! — Mais alors... oh! il eiH mieux valu de pas nous revoir.

HENRI. Clarisse! qqe diKs-vousî

CLARISSE, tilt pane à gauche. Rien; partez, oui, éloiguez vous... Que vulrc nom n’arrive plus jusqu'à moi. .le veux du re|^$, je veux enfin du calme et de l'oubli !

HENRI. De l’oubli I Tout à l'Iicure vous me promettiez de vous souvenir.

CLARISSE. Non, ne le désirez pas I

HENRI. Clarisse I

CLARISSE. Je vous en conjure, si vous m’aimez...

HENRI. Si je vous aime!

CLARISSE. Henri ! — partez !

HENRI. Adieu donc! et puisque vous le voulez ; — eb bien 1 ne vous souvenez pas !

Adieu ! (// ta pour sortir.)