ROMANCIERS DE CE TEMPS
Air : A la façon de Barbari.
Les littérateurs carabins
Ont aujourd'hui la vogue.
Nos romanciers sont médecins,
Ils en ont le ton rogue.
Le scalpel avec l'encrier, Sans trop rechigner, Sait fraterniser, Et la lancette lui sourit,
Biribi, A la façon de Bovary, Mon ami !
Flaubert est maître chirurgien, Bataille est son interne,
Feydeau suit, mais le gros malin A soufflé sa lanterne.
Afin de ne pas rester -court, Il patauge, il court Après les Concourt^ Sans s'apercevoir que Fanny,
Biribi, N'est pas madame Bovary, Mon ami !
Ma chansonnette, à Salammbô
Irons-nous chercher noise?
Laissons dormir dans son tombeau
Cette Carthaginoise.
L'auteur, amoureux de son art, N'en a pas mis l' quart Dans son Amilcar, Et Mathô n'est qu'un ahuri,
Biribi, A la façon de Bovary, Mon ami !
Nous vous signalerons pourtant,
A la plus belle place.
L'épisode très-indécent
D'un serpent fort cocasse
« Ah ! dit Salammbô, ce python , Quoique folichon, Avait bien du bon ; Mais mieux encor vaut un mari,
Biribi, A la façon de Bovary, Mon ami ! »
De mari tu n'en auras pas,
Petite scélérate, Sur ton trône tu périras, O sauvagesse ingrate ! En voyant déchirer Mathô, Lambeau par lambeau, G' qui n' le rend pas beau.
Tu n'auras mém' pas d'arseni,
Biribi, Comme la femme à Bovary, Mon ami !
Reposons-nous en contemplant Les romanciers douceâtres.
Voici venir tout justement La tribu des bellâtres.
En tête s'avance Feuillet Suivi de Serret, Avec Paul Perret, Gens vertueux, pleins de mépris,
Biribi, Pour le genre de Bovary , Mon ami !
Feuillet est l'écrivain qu'il faut
A la société prude, Qui trouve à Balzac le défaut D'être beaucoup trop rude.
Et l'Institut honore en lui Le goût du poli.
L'amour du joli *.
Sibylle est en sucre candi,
Biribi.
Nous sommes loin de Bovary, Mon ami î
Ah î si j'avais cette enfant-là Seulement pour ma nièce,
' Ceci était écrit avant Monsieur de Camors, une des plus fortes et des meilleures œuvres de ce temps.
Je vous la fouetterais jusqu'à
C qu'eir n'aiir plus à contesse.
On n'a jamais vu de bébé Plus mal élevé Ni plus hérissé.
A cet ange d'orgueil bouffi,
Biribi, Je préfère Emma Bovary, Mon ami!
On respire dans ce roman, Fait pour charmer les vierges,
Le vague parfum écœurant De l'encens et des cierges;
Aussi fait-il battre le cœur Des enfants de chœur,
Et, plein d' belle humeur.
Mons Dupanloup dit à Gratry :
Sapristi !
Quel beau succès de sacristi,
Mon ami !
« Tout ça, dit l'illustre Ponson, Ne vaut pas une obole,
Je n'ai pas mis tant de façon
Pour faire Rocambole :
Un nègre, un duel, un revenant, Vampire étonnant Qui s' gorge de sang! C'est idiot, mais ça réussit,
Biribi, Encor mieux que du Bovary, Mon ami î «
O jeunes gens pour qui j'ai mis
En couplets de facture La satire des beaux esprits
De la littérature.
Si vous êtes en mal d'enfant De quelque roman Charmant ou touchant, Tâchez au moins qu'il soit écrit.,
Biribi, Du beau style de Bovary, Mon ami !
