Épilogue

O Revizard de Poudadynde !

Et moi je vous proclame heureux,

Noble galant de qui les feux

— Froids, — ont éteint les feux de l'Inde.

Être à la folie amoureux, Pleurer, rugir, grimper au Pinde, Et par la mort de Rosalinde Manquer un bonheur désastreux;

Emplir son cœur de tels arômes, Conserver fraîche dans ces baumes La fleur qu'eût fanée un baiser,

C'est une chance peu commune, Et qui montre que la fortune Jette bien ses dons sans viser.