A UN MAITRE

Ce qui m'étonne un peu, maître, dans vos idées,] Ce n'est pas la hauteur, humble en est le niveau; Ni la largeur non plus, ni non plus le nouveau : Elles ont mince corps, elles sont oxydées.

Vous les tripotez bien et brouillez l'écheveau, Mais le bon sens les a plus vite dévidées.

Doctrines de néant, fruits de têtes vidées, On les porte sans cœur, on y croit sans cerveau.

Hélas! je le sais trop et telle est leur fortune : Le vrai voit courir là tous ceux qu'il importune, Le lâche et le stupide y trouvent leur repos;

Mais que vous plaisiez tant chez cette valetaille, Maître, j'en suis surpris. Vous n'étiez pas de taille A devoir contenter les lâches et les sots.