L'INSECTE

Un homme meurt, des rares que j'aimais, Fait pour monter, et le plus haut peut-être. Il était grand sans chercher à paraître; Luttant toujours, ne se plaignant jamais»

De ce génie, étouffé désormais,

Plus d'un jaloux s'est nourri; l'un fut traître.

Or, le Judas au cœur visa son maître,

Et l'atteignit sur ses nobles sommets.

H est perdu. Je vois ce magnanime, Ne pouvoir pas braver le trait infime Dont le harcèle un être de néant. ;

Honteusement insulté par l'insecte,' sait encor cacher la plaie abjecte, Mais ce venin couche à bas le géant.