EN MINEUR

L'hiver que taquine la bise Comme un amour aux doigts lutins, Sous les quinconces du jardin Promène une aurore indécise.

Cette feuille, au vent qui la frise, Seule à rester, s'envole enfin Vers le basalte du bassin Qu'un soleil de pourpre harmonise.

Des toits, sous les balcons ouvrés, Contre la vasque, au bord des tasses, Les stalactites ont pleuré.

Mais lorsque l'air gelé repasse, Il jette en un frisson nacré Son rire grêle dajns l'espace,