SCÈNE Vil

DIANE, JENNY

JENNY. — Mon Dieu, madame, est-ce que vous êtes souffrante?

DIANE. — Non, j'ai mal aux nerfs ; je ne peux pas dormir.

jENNT. — Je le crois bien ! Monter à cheval, boire du vin sur du thé, du thé sur du vin ; et puis un gros cigare ! Il ne m'en faudrait pas la moitié pour ne pas fermer l'œil d'une semaine. Mais, vous êtes là pieds nus et la tête découverte parle frais de la nuit!

DIANE. — Cela m'est agréable.

JENNY. — Vous voulez donc vous tuer?'

„i;^i,E. — Oui, si je croyais qu'on s'amusât mieux dans

l'autre inonde que dans celui-ei«. Cecms-Iq à un autre monde, toi?

JERHT. — Obfj& crois au ciel. Il faut bien qu'il y ait du boi^ur quelque part !

tàjnE, — Alors, tu crois à l'enfer aussi?

jEN^T. -> Moi^ je ne sais pas; je n'y ai guère pensé jusqu'à présent.

DIANE. — Et en y pensant?

JENNT. — Je crois bien que je n'y crois pas.

DIANE. — Tu es donc hérétique, petite?

JENNT. — Je ne sais pas ; et vous, madame ?

DIANE, riant. — Moi, je doute de tout, ce qui ne m'empêche pas d'être bonne catholique. C'est bien porté ! Ah çà ! dismoi donc, babillarde, avec qui causais-tu tout à l'heure sous ma fenêtre, que tu ne m'entendais pas sonner?

JENNT. — J'étais en train de dire à votre nouveau jardinierfleuriste de renouveler les fleurs du salon demain matin.

DIANE. — Tu lui as dit cela bien longuement. Est-ce qu'il le fait déjà la cour, celui-là ?

JENNT. — Non, madame.

DIANE. — Comment est-il, ce garçon? Je ne l'ai pas encore vu.

JENNT. — 11 est très-bien.

DIANE. — Qu'est-ce que tu appelles très-bien ? Aussi bien que Gustave ?

JENNT. — Oh ! non, pas si bien I

DIANE. — En ce cas, il est affreux; car je l'ai vu, ton Gustave ; il était laid.

JENNT. — Je le voyais beau.

DIANE. — Pauvre fille, je te fais de la peine ! J'avais résolu de ne plus t'en parler.

JENNT. — 0)1 ! je veux bien en parler.

DIANE. — Non, non, j'en ai assez. Parle-moi de ton nouvel amoureux, car je suis sûre que ce jardinier t*en a conté tout à l'heure. J'ai compris cela aux inflexions de sa voix... qui est fort agréable, par parenthèse. Quel est-il? d'où sort-il?

JENNT. — Je ne saurais vous dire qui il est. Il s'appelle Florence.

DUNE. — Tiens! c'est ud nom de comédie, c'est un nom d'emprunt, cela. Florence, jardinier-fleuriste... Oui, oui, •c'est quelque nom de guerre, de compagnonnage, comme ils disent, je crois. Ah çà! a-t-il Tair d'être bon jardinier?

jEKKT. — Mais je ne sais pas quel air il faut avoir pour •cela!

DIANE. — Que tu es épilogueuse ! A-t-il l'air de s'occuper «de son emploi, de l'aimer?

JENNT. — Il m'a dit qu'il aimait son métier comme un art.

DIANE. — Il a dit cela? Voilà juste le jardinier qu'il me fallait. Et il a admiré les serres?

JENNT. — Je ne sais pas.

DUNE. — Quel âge a-t-il?

JENNT. — Vingt-cinq ou trente ans, peut-être plus, peut- -être moins !

DUNE. — C'est clair. Est-il blond oul)run?

JENNT. — Il est brun. .. Non, il est plutôt blond... Ma foi, jo n'ai pas bien remarqué cela.

DIANE. — Ah I Jenny, tu no regardes plus aucun homme. Que tu es belle d'aimer ainsi! Gomment fais-tu ?

lENNT. — Pour aimei*? C'est malgré moi.

DIANE. — Oui, et c'est malgré elle aussi que la rose sent bon. Tiens, sérieusement, je voudrais pleurer.

JENNY. — Pleurer sans sujet? Ah! vous êtes malade. Voyons, madame, recouchez-vous, je vous en prié. Soignezvous par amitié pour moi, si ce n'est par préciaution pour TOUs-même.

DIANE. — Tu m'aimes donc un peu, toi? Dis la vérité.

jENNT. — Oh ! je vous aime de tout mon cœur.

DIANE. — Tu mens, ton cœur est à ton infidèle.

JENNY. — Tout ce qui m'en reste est à vous.

DIANE. — Bonne créature 1 Allons, je vais me coucher ; mais je sens bien que je ne pourrai pas dormir.

JENNY. — Je resterai auprès de vous sans rien dire, jusqu'à <5e que vous dormiez.

DUKE. — Tiens, traite-moi comme un enfant. Sais-tu <iuelque chanson?

jERirr. — Oh ! oui, j'en sais beaucoup.

DUNE. — Tu ne chantes pas faux, par hasard?

JENMT. — Je n'en sais rien.

DIANE. — N'importe! chante sur ce balcon, et si je ne te parle pas, rentre sans bruit, ferme ma fenêtre, et va te coucher.