JENNY, FLORENCE

JENNY. — Oui, je vous cherche. Je ne sais si je suis folle, je ne sais si je fais mal, mais il me semble que c'est Dieu - qui me pousse vers vous.

FLORENCE. -^ Mou Dicu, Jenuy^ quel chagrin avez-vous, et que puis-je faire pour vous?

JENNY. — Ah ! mes propres chagrins, j'ai appris à les supporter... Il ne s'agit pas de moi. C'est ma maîtresse qui souffre tant, que j'en perds la tête. Je crains qu'elle n'en meure.

FLORENCE. — Mourir de chagrin, elle? Je ne le crains pas.

JENNY. — I^on, ce n'est pas un caractère à se laisser ronger par une idée fixe. D'ailleurs, on ne meurt pas de chagrin ! Mais, sâvez-vous? elle a une tête si prompte, des idées si singulières ! J'ai peur qu'elle ne se tue, si d'ici àquel- (]ues heures, je n'ai pas trouvé un moyen de lai donner au moins de l'espérance.

FLORENCE. — Lc suicide?Oui, ces cervelles-là en sont capables. Hâtons-nous, en ce cas. Que faut-il faire?

JENNY. — Celle fille que vous avez vue tantôt...

FLORENCE. — Quoi ! VOUS la connaissez?

JENNY. — Oui, je l'ai connue avant qu'elle se fût égarée, perdue'. Eh bien, elle est jalouse de monsieur Gérard; elle a des lettres qui compromettent madame. Elle les a ici, elle veut s'en servir. Il faudrait les ravoir à tout prix. Comment faire?

FLORENCE. — Impossiblc de vous le dire. Il y a mille manières et il n'y en a pas une seule. Tout dépend de l'occa-

sion. Tous les moyens sont bons pour empêcher une créature humaine d'en tuer une autre...

' JEHRY. — Oui, n'est-ce pas?

FLORENCE. — Daus le cas où nous sommes pourtant, vis-àvis d'une femme, la violence est impossible. I JENM. — Mais par adresse ? Cela ne vous répugnerait pas? FLORENCE. — Si, très-fort', mais il faut savoir quelquefois ' vaincre sa propre répugnance.

I «NNY. — Eh bien, alors, essayez donc vite. ! FLORENCE. — La première chose à faire, c'est de s'attacher aux pas de cette fille et de ne pas la perdre de vue.

JENNT. — Il faudrait surtout l'empêcher de quitter trop vile le village et de parler à monsieur Gér&rd.

FLORENCE. — J'cntcnds bien. Je cours m'habiller plus... agréablement, et je vais... où?

JEHNY. — A la maison blanche. Je sais qu'elle y est main- I tenant avec les artistes, et je crains que déjà...

FLORENCE. —- Los artistcs sont d'honnêtes jeunes gens. Si le i mal est fait, il n'ira plus pas- loin, quant à eux. iENNY. — Allez donc !

(Florence entre dans le pavillon où il demeure, dans le parc.) I GÉRARD, 8'approche, agité. — Ah ! mademoiselle Jenny, je vous lîherche. Je n'ai pas osé me présenter devant madame la ' <x)mtesse avant de vous avoir vue. Vous connaissez cette folle de Myrlo, à ce qu'il paraît? Je la croyais partie pour Paris, et ce matin je lui ai renvoyé sa voiture à Sainte- Aiguë, où elle m'avait dit qu'elle passerait la nuit. Eh bien , «lie s'est fait conduire ici par cet imbécile d'Antoine. Il s'est ^ -enivré sans doute, car je ne l'ai pas revu depuis hier, et la première personne que j'aperçois dans le village, c'est Myrto!

JENNY. — Ah ! mon Dieu! elle vous a parlé? GÉRARD. — Non. Je n'ai pas voulu qu'il pût être rapporté i madame la comtesse de Noirac que j'avais échangé un «eulmot avec elle. Mais est-ce qu'elle est venue jusqu'ici? Est-ce qu'elle aurait osé ?. . .

icmiv. — Je ne sais pas, monsieur ^ je ne peux rien vous

dire; mais j'ai un conseil à vous donner, si véritablemei vous aimez madame.

GÉRARD. — Si je l'aime ! en doute-t-elle?

JEBMT. — Ouï.

GERARD. — Elle sait donc que Myrto est venue chez moi Vous le lui avez dit, Jenny, vous qui saVioz bien... jiKNNY. — Attendez, monsieur Gérard; voilà Florencp,àqi

je veux parler. Ne bougez pas d'ici. (Allant à Florence, qui sorK

pavillon.) Vous partez ? Ah ! mon Dieu , que vous ^U*s bie mis!... Vous m'intimidez comme cela! Je vous aima mieux en jardinier.

FLORENCE, — Et moi aussi ; mais en jardinier je n'aura pas élé aussi bien accueilli que je veux l'être...

JENNY. — Ahî monsieur Florence, vous voulez donc plaii à celte... h cette pauvre Céline?

FLORtNCE. — Il faut bien que j'essaye la douceur avai d'en venir à la menace. Eh bienl qu'est-ce donc, Jcunj vous pâlissez !

JENNY. — Moi? rien! Je pense à madame... je suis agitée de tout cela! Allez, allez! et ne quittez pas Myr d'un instant. Moi , je vous avertis que j'enf<*rnie mot sieur Gérard dans votre pavillon. Je ne veux paS qu'il voie.

FLORENCE. — Ah! Jeuny...

JENNY. — Quoi donc? Allez, Florence, et si vous sauvez n maîtresse, je vous aimerai comme un frère!

FLORENCE. — Si jc uc la sauve pas, c'est que je ne suis p digne d'un tel bonheur.

(n part.)

GÉRARD. — Eh bien! Jenny, qu'est-ce donc? Est-ce que jardinier... est-ce que les gens de la comtesse savent que que chose?

JENNY. — Non, rien. Mais je vous avertis que madame e bien triste, et même malade, ce matin.

GÉRARD. — Serait-elle jalouse?

JENNY. — Peut-être ! Malgré tout ce que j'ai pu dire po' vous excuser, elle parlait de rompre le mariage. EUeB^ môme défendu de vous recevoir.

GÉRARD.— Quoi ! elle me chasse de sa présence? Jenny, ma bonne Jenny, je suis désespéré! Si la comlesse rompt avec moi, je me brûle la cervelle,

ffUNY. — Vraiment, monsieur Gérard! Taimez-vous à ce poiDt? est-ce bien sûr?

€ÈBARD.— Oui, Jenny. J'ai eu une jeunesse iVivole, absurdf, comme nous l'avons tous dans le monde. Elle a plus îesprit à elle seule que toutes les femmes du monde réunies, et je sais... oh! je le sais, moi! que je n'en ai pas du tout! Myrto me l'a dit cent fois, et les Myrtos nous rendent te service-là, du moins, quelles ne ménagent pas nos traders et nos ridicules quand nous les offensons. Eh bien ! je wissi reconnaissant d'avoir été souffert aux pie<fs do Diane, Bi presque encouragé à espérer sa main, que je me sens I»Tià digne de l'obtenir. Je veux lui consacrer ma vie entière, être & jamais son esclave, sa chose, son souffre-doui«irniênfie, comme je le suis aujourd'hui. Qu'elle me taquine, qu'elle me raille, qu'elle me torture, j'y consens, Pwirvu que, de temps en temps, elle me relève et me sourie, •^fju'un jour vienne où elle me dira : « Mon ami, je vous "•nds bien malheureux, mais cela m'a fait du bien, à moi, ^» après tout, je crois que personne ne m'eût rendue aussi heureuse que vous! »

iETOiY. — Mais savez-vous que tout ce que vous dites là ^ bien, monsieur le marquis ? J'avoue que je ne vous ^'ouvais pas d'esprit, moi non plus; mais, à présent, je 'Ois bien que vous en avez assez, puis4|ue vous avez tant de tti?ur.

GÉRARD. — Bonne Jenny I tenez, personne ne m'a en- ^ïe (lit si crûment et si généreusement une parole qui "•€ fasse accepter sans rougir mon ignorance et ma nullité.

JENNY.— Dites-moi* donc tout ; je peux vous sauver de ^nds chagrins peut-être! mais je ne veux pas avoir à me "^feproclîer: ôtes-vous ruiné, comme on le dit?

CÉRARD. — Ah ! je vous entends , Jenny ! Vous croyez, •îoïnme bien d'autres, que la fortune de madame de Noirac...

Le croit-elle? Dites! dites, tuoz-moi! Si elle le croit, je pars, je meurs, elle ne me reverra jamais!

jENNY. — Non, elle ne le croit pas. Elle est assez belle, assez aimable pour avoir le droit de se croire aimée pour elle-même. Mais enfin, pour votre honneur, à vous, pour l'acquit de ma conscience, à moi, j'aimerais mieux que vous ne fussiez pas ruiné.

cÉRARD. — Je le suis, Jenny. Est-ce que madame de Noirac ne le sait pas?

lENNY. — Non ! vous ne le lui avez jamais dit.

6ÉRARD. —Elle ne me Ta jamais demandé.

JENN . — Vous auriez dû le lui dire.

cÊRARD. — Je n'ai jamais supposé qu'elle s'occupât de ma position ; elle paraît si indifférente à ces sortes de choses I

JENNY. — Oh I bien certainement! elle n'y Jtient pas; mais cela vous eût mis h l'abri du soupçon à tout jamais.

GÉRARD. — Dites-le-lui, Jenny, dites-le-lui aujourd'hui même! moi, je n'oserais jamais, il me semblerait que je lui fais outrage ! Est-ce qu'on ne m'a pas dit, à moi, qu'elle n'estimait on moi que mon nom et mon titre? Eh bien ? je ne l'ai jamais cru...

JENNY. — Vrai , vous ne l'avez pas cru un peu?

GÉRARD. — Quand je l'aurais cru, et quand cela serait, c'est bien peu de chose à offrir à une femme comme elle ; mais si cela peut ôtre du moindre prix à ses yeux, je dois m'estimer heureux d'avoir au moins cette misère à mettre à ses pieds, moi qui voudrais pouvoir y mettre aussi un grand cœur et un grand esprit !

JENNY. — Allons, monsieur Gérard, vous méritez d'inspirer la confiance, et me voilà décidée à vous sauver. Eh bien, tenez, il ne faut pas voir ma maîtresse aujourd'hui; elle est mal disposée; laisse^ passer l'orage. Il m» faut pas non plus voir Myrto, il ne faut pas seulement l'apercevoir.

GÉRARD. —Mais si cette folle s'attache à nioi î Je ne peux pas la battre, je ne peux pas la tuer! Et cependant... tenez,

j'ai le sang vif, la tête faible ; il y a des moments où, si je croyais qu'elle osât se présenter ici...

JEKNY. — N'ayez pas de ces idées-là, et ne perdez pas la lête. Arrangez-vous de manière à ce qu'elle ne puisse pas vous voir, cachez-vous.

GÉRARD. — Mais où donc, puisque je ne puis ni .rester ici, d'où Ton me chasse, ni rentrer chez moi, où elle peut toujours venir me trouver? Je suis sûr qu'elle me guette et que je vais la retrouver en sortant. Je la connais , c'est un démon !

JENNY. — Ah I monsieur le marquis, voilà ce que c'est que de livrer sa jeunesse à ces femmes-là I Un moment vient où elles troublent votre repos, et menacent votre bonheur et votre dignité! Vous pouvez défendre vos femmes légitimes contre tous les hommes, vous ne pouvez pas les garantir de la fureur d'une fille.

GÉRARD. — Vous avez bien raison, Jenny I voilà noire châtiment ! il est rude, mais il est mérité. Que faire donc, mon Dieu?

JENNY. — Tenez, entrez dans le pavillon du jardinier ; personne ne viendra vous trouver là ; vous y passerez la journée, la nuit, s'il le faut ; et si Ton vient rapporter à madame que vous avez vu mademoiselle Myrto, jo lui montrerai cette clef que je v^is mettre dans ma poche, et c'est ellemême qui viendra vous délivrer.

GÉRARD. — Ahl Jenny, vous êtes un ange!

JENKY. — Ne vous ennuyez pas trop là dedans. Il paraît que le jardinier a beaucoup de livres. Je lâcherai devons apporter à manger.

GÉRARD. —Ne pensez pas à cela ; je n'y songerai guère, je vous en réponds!...

JENNY. — Fermez les volets, que le pavillon ait l'air d'être désert. Courage, monsieur Gérard ! je reviendrai vous par- 'er, s'il y a quelque chose de nouveau.

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