DIANE, GÉRARD

DIANE. — Vous êtes ruiné, et vous n'aviez pas songé à me le dire? Est-ce là tout, marquis? Votre désespoir n'a pas d'autre cause?

GÉRARD. T- La cause est grave. J'ai, l'air de. Vous avair trompée jusqu'à présenti J'étais si loin de penser que rops ignoriez l'état de mes affaires!

DIANE. — Non, Gérard, je ne crois pas que vous ayez songé à me tromper, et je ne vous attribuerai jamais des vues intéressées.

GÉRARD. — Ah ! que vous êtes bonne et que vous me faites de bien 1 Mais cette situation à laquelle je n'avais jamais songé auprès çle vous m'a tout à coup frappé! Si le soupçon a pu entrer dans l'âme des autres...

DiAME. — Ce n'est pas une raison pour qu'il entre dans la mienne. Tenez, hier, ce matin encore, je voulais rompre avec vous; mais ce que vous me dites là m'en ôte la pensée, et si je ne vous dis pas espérez, je vous répète ce que je vous ai dit jusqu'à présent, attendez.

GÉRAKb. — Ah I c'est plus de bonheui |ue je n'en mérite ! et pourtant... ma conduite d'hier est exempte de reproche; je ii'ai pas voulu entendre un seul mot de celte malheureuse, et, ce matin, je ne l'ai pas revue. • ■•'-

l.E DIABLE AUX CHAMPS 265

DiA?{E. — Yous croyez donc, marquis, quo c'est à propos do cflto fille qno j'ai eu la ponsée do rompre avec vous?

GÉRARD. — Mon Dieu, qncl autre crime aurais-jo donc commis?

DiAjHE. — Aucun. C'est moi qui suis coupable, c'est moi qui ne suis pas digne de vous.

GÉRARD. — Que dites-^vous, Diane? vous me raillez impitoyablement... et avec un sérieux!... Ah I qu'ai-je donc fait pour mériter...

DiAKE. — Rien, vous dis-je ; je ne raille pas. Écoutez-moi, Gérard , et d'abord, diles-moi pourquoi vous m'aimez?

GÉRARD. — Le sais-je, moi? Pourrai-je jamais vous le dire? Il me semble que tout le monde doit vous aimer autant que je vous aime, et que cependant je vous aime plus que tout le monde.

DiAKE. — C'est bien dit, cela, Gérard, et voici la première [larolo naïve et juste que j'entends de vous. Pourquoi vous maniérez-vous donc avec moi, à l'habitude?

GÉRARD. — Je me manière? Eh biôn, c'est possible, j'éprouve auprès de vous une insurmontable timidité. Je me sens trop inférieur à yous; je voudrais vous le cacher...

DiA>'E. — Et vous vous faites inférieur à vous-même; vous me faites des compliments fades; je vois bien qu'ils sont sincères; mais la forme ne l'est pas...

GÉRARD. — Ah! c'est ma gaucherie, mon trouble, mon embarras, qui me font chercher l'esprit, et je trouve le coîi- Iraire probablement. Diles-moi la vérité, Diane ! Jusqu'ici, vous-même, vous ne m'avez pas montré le fond de votre pensée, je le sens bien. Vous avez été bienveillante, un peu railleuse, mais amicale. Vous m'avez accordé le bonheur de vous servir et d'être votre esclave. C'est beaucoup, mais ce n'est pas de l'affection véritable. Pas une seule fois vous ne m'avez repris avec la sévérité qu'on a quand on s'intéresse beaucoup aux gens. Commencez donc h le faire. Blâmez-moii grondez-moi quand je vous déplais; mais ne

me raillez pas/ cela me paralyse, cela me tue... Et si vous

doutez 'de moû amour, parce, que je n'ai pas encore su vous

l'exprimer agréablement, mettez-le à Tépreuve. Ne me <1 mandez pas de Tinstruction et de l'esprit^ je n'en ai ps Mais faites-moi courir, veiller, souffrir, traverser le feu l'eau, ne fût-ce que pour aller vous cueillir une fleur, vo verrez si Je ne m*élance pas au-devant de vos désirs !

DIANE. — Je sais cela, mon ami. Je pourrais vous dire qi le plaisir d'attraper un chevreuil ou un sanglier vous en fi rait peut-être faire tout autant...

GÉRARD. — Vous n'aimez pas. un chasseur? J'ai cru qi vous aimiez la chasse ! Ne l'aimez-vous plus? je ne chasser de ma vie,

DIANE. — C'est trop d'abnégation I Je ne voudrais pas voi retirer vos plaisirs habituels; l'ennui vous prendrait aupri de moi. La lecture ne vous passionne guère, et la conve sation vous embarrasse...

GÉRARD. — Faut-il s'instruire ? je m'instruirai, si je peu] :Si ma tête est de fer, je la briserai contre les murs jusqu' •ce qu'elle s'amollisse.

DIANE. — Ah 1 Gérard, que vous me faites de peine! Ti nez, je suis affreusement triste î

GÉRARD. — Mon Dieu, est-ce ma faute? Vous désespérez d moi ! je ne pourrai jamais vous plaire...

DIANE. — Je sens que vous l'auriez pu, au contraire, e votre affection est si grande, si bonne, que l'incertitud* oîi je suis forcée de rester est une anxiété, une torture pou . moi.

GÉRARD. — L'incertitude ! toujours l'incertitude 1

DIANE. — £h bien, oui ! je sens depuis longtemps qu<

je dois vous éloigner de moi ; je ne peux pas m'y décider

et ma faiblesse à remplir mon devoir a deux causes : l'es-

ime, l'affection que j'ai pour vous, et la situation où vouj

«êtes.

GÉRARD. — Mon désastre de fortune? Ah l Diane, personne n'est plus insouciant que moi à cet égard-là. J'ai des goûts si simples, des habitudes si rudes, que je me ferais braconnier ^ans presque m'en apercevoir. Si c'est ce genre de pitié qui vous empêche de me chasser, ne vous gênez pas. Mais non.'

vous ne me faites pas cette injure de croire que, si vous ne m'aimez pas, j'aie besoin de quelque chose au monde. Vous vous faites un devoir de me renvoyer , parce que vous sentez que vous ne m'aimerez jamais... Èh bien, ne vous faites pas de scrupule avec moi. Je sais bien que vous n'êtes pas coquette...

DiAKE, souriant. — Bon Gérard !

GÉRARD. — Si vous l'êtcs, ce n'est pas avec moi, du moins I Vous le voyez bien , vous me dites que votre conscience souffre de me faire attendre un amour qui ne vient pas... et si je veux attendre, moi ! si je veux risquer toute ma vie sur une espérance très-faible? Que peut-il m'arriver de pire, le jour où vous me l'ôterez? de mourir? Ah! ce n'est rien, je vous assure, et c'est sitôt fait que cela ne vaut pas la peine d'en parler.

DIANE. — Gérard, assez, assez, de grâce ! Je vous aime I

GÉRARD, tombant à ses pieds. — Oh 1 mon Dieu î est-ce vous qui me dites cela ?

DIANE. — Oui, je vous aime, et cependant il faut que renonciez à moi. Je vous l'ai dit, je ne suis pas digne de vous. Venez, écoutez-moi î Vous m'y forcez, je vais tout vous dire!