LE DERNIER JOUR DE LA MONARCHIE

après la prise du cfaâtean; pois des gens du peuple, et enfin, dans un coin de la pièce, ils aperçurent un jeune officier tombé près du mu^, appuyé encore sur une chaise à demi brisée ; son épée , en trots morceaux , était auprès de lui , le sang avait coulé à flots de plusieurs blessures; il était mort ou évanoui. Chénier appela :

— Cerise f

La jeune fiDe le comprit ; elle s'approcha demimorte et le reconnut. Agenouillée près de lai, elle posa la main sur son cœur, pendant qve les deux témoins de cette scène attendaient son arrêt avec un intérêt presque égal.

— Il vit , dit-elle enfin sans explosion , sans j<He Mais je ne sais s'il pourra suppm*ter le transpcurt; je vais essayer de le panser ici.

Ce n'était plus cette enfant fedUe, délicate, timide^ n'ayant jamais vu la vie en dehors du riant horizon de Luciennes. C'était une femme femiliarisée avec les douleurs, avec les misères; depuis un an e»> fermée dans l'hospice du village, n'en sortant que pour venir à Paris les jours de dangers, afin de se trouver prête a remplir la mission qu'elle s'était donnée, elle avait pansé les blessés de tous les partis, son expérience la refidait presque aussi habile qu'un chirurgien de profession. En cette circonstance, malgré le sentiment qui la guidait, malgré la douleur immense dont elle était saisie, sa main ne trembla pas lorsque, aidée du secours de ses deux compagnons , elle lava

les plaies du chevalier et y répandit le baume du bon Samaritain. L'homme du peuple et le gentilhomme s'entendaient commis deux frères ; ils exécutaient les instructions de cette noble fille, qui ne versait pas nne larme, tant elle savait commander à son cœur. Après plus d'une heu;*e de soins, éclairés seulement par une lanterne dont Pasquier s'était muni avant de monter , ils parvinrent à remettre le blessé dans un état satisfidsant. Le sang était lavé, épanché; les blessures étaient pansées , et s'il ne reprenait pas encore connaissance , la grande faiblesse sans doute en était la cause. Cerise espérait qu'il vivrait. La difficulté maintenant était de l'enlever du château et de le transporter en lieu sûr.

— Voulez-vous m'en croire? dit Pasquier, habillons-le tant bien que mal des vêtements de cet homme là-bas à peu près de sa taiUe ; vous, monsieur, prenez cette veste, ce bonnet rouge, ôtez les boucles d'or de vos jarretières et de vos souliers, et puis nous l'emporterons ; je me charge de le faire passer.

Chénier n'hésita pas. La toilette terminée, ils cherchaient à faire une sorte de brancard avec une porte, lorsque des pas retentirent dans la pièce voisine. Lne créature couverte de sang, les habits souillés, les cheveux en désordre, se présenta à la porte.

— Que diable faites-vous là, vous autres? demandât-elle.

Chénier frissonna des pieds à la tête, c'était Tliéroigne.

NOIR BT BLANC.

Le même jour, presque à la même heure, une chaise de voyage tournait autour de Paris sans y entrer, et prenait la route de Saint-Germain. Dans cette voiture, plus que modeste, se tenait une femme, très-simplement mise , au visage amaigri , aux traits fatigués, dont les yeux exprimaient une souffrance habituelle et une lassitude douloureuse; à ses côtés un nain y plus noir que Fébène , habillé comme un enfimt de la bourgeoisie, fixait sur elle ses prunelles brillantes , et semblait chercher à lire dans sa pensée. Elle poussa un douloureux soupir.

— Vous l'avez voulu, madame I dit-il, et maintenant vous voilà effrayée. J'ai tout fait pour vous en détourner; je vous connais bien, moi !

— Tais-toi, Zamore, tu es un démon. C'est toi, ce sont tes perpétuels discours , tes fausses nouvelles qui m'ont amenée en France, malgré ton affectation à m'en détourner, et tu voudrais maintenant rejeter sur moi la faute. Tais-toi, tu avais quelque motif que jMgnore pour me faire quitter l'Angleterre, pour me rejeter dans le danger, tu as réussi; j'arrive en pleine révolte, on se bat à Paris, tout est à feu et à

346 CHAPITRE VIX'GT-CIX'QUIÉME.

sang , Dieu sait dans quel état nous trouverons Lur cienncs.

— Pouviez-vous y laisser vos trésors enfouis? Pouviez-vous abandonner à jamais mademoiselle Cerise, que vos lettres n'ont pu décider à venir vous rejoindre? Enfin , pouviei-vons. . .

— Tais-toi , te dis-je, tu me ferais perdre l'esprit.

— Je me tairai, mais votre raison ne se taira pas. Il fallait m'envoyer ici , muni de vos pouvoirs ; ma fidélité vous est cmmue, j'aurais emporté le trésor, j'aurais ramené la jeune fille , et vous seriez encore en sûreté.

— Serons-nous bientôt à Saint-Germain?

— Voici le château là-bas. Si vous m'en croyez, BOUS nous arrêterons en bas de la rampe, et noos prendrons une carriole dans un des cabarets du bord de l'eau, afin d'arriver à Lucienne» avec le moins de bruit possible.

— Tu m'as £siit faire ce grand détour, je ne sais pourquoi; n'était-il pas bien plus simple de tomber tout droit chez moi?

— Oui , et de vous faire jeter en prisim comme émigrée. Les nouvelles lois sont ainsi. Par ce chemin on ne nous attend pas, nous passerons inar perçus....

— Est>-ce que tout le monde ne te connaît pas à Luciennes?

— Est-ce que je ne suis pas afiranchi maintenant? Est-ce que je ne puis pas vous avoir quittée et rêve-