L'ÉTÉ DE

Le soleil de feu nous brûle, C'est l'horrible canicule !

Dans l'eau les goujons sont frits...

Paris n'est qu'une fournaise, Mais, hélas ! faute de braise Combien restent à Paris.

Où trouver quelque coin sombre,

Un peu d'air, sous un peu d'ombre?

Faut-il rester encavé?

On n'a plus pour arrosage

Que la sueur du visage

Oui dégouhne au pavé.

Où fuir?... Au bois de Boulogne?

On y fait peler sa trogne

Au souffle du siroco...

Parfois on se sent capable

De donner son âme au diable

Pour un verre de coco !