L.k GlUiNE

Carbagnol jeta un regard en arrière; personne n'était à ses trousses; sans dire un mol, il s'engagea dans la Tranchée, pendant que La Limace \ni, emboîtait le pas.

LES DEUX GOSSES. OiS

Ce mutisme commença par ennuyer Eusèbe.

— Ah çà ! où me conduis-tu ? clemanda-l-il.

— Au Petit-Pilorget, répondit Carbagnol.

— Est-ce loin ?

— En iiaul.

— C'est raide à grimper... On aurait dû mettre un funiculaire.

— Il en est question.

Tout cela était bien laconique; La Limace, à son grand dépit, suivait un iiomme qui ne lui avait rien confié et qui, en somme, jouait un rôle di.' chef.

L'umour-propre d'Eusèbe Rouillard se révolta.

Il s'arrêta net.

— Mon vieux, dit-il d'une voix rauque, tu vas t'expli(juer, ou sans cela je t'abandonne à ton malheureux sort.

Carbagnol n'attendait que cette injonction pour parler. Il fournit les renseignements exigés. Il le fit brièvement, négligeant les détails.

— Voilà !... Une veuve... Seule dans sa maison... Un magot copieux.

— Et pas de larbins? interrogea Eusèbe.

— Pas la queue d'uni... La personne en question fait tout... Il y a bien im jardinier de temps en temps, mais il ne couche pas là.

La Limace redevint très confiant.

— Ah ! ah ! s'écria-t-il, ça né paraît pas mauvais.

— Seulement, tu sais, reprit Carbagnol avec une excitation fébrile, faut que ça marche.

— Ça marchera.

— Si on est pris sur le tas, on ne s'en ira pas.

— Il vaudrait mieux ne pas être pris.

— Cette femme n'a personne auprès d'elle...

— C'est dommage si elle a encore l'âge des illusions, prononça galamment La Limace.

— Il n'y a pas à dire, quoi qu'il arrive, son poigneji doit passer de sa poche dans la nôtre.

— Moi, je veux bien, mais...

Carbagnol ajouta :

— Je la surine si elle s'avise de s'amener trop tôt.

Et le bandit montra à son complice un couteau effilé, dont la pointe était enfoncée dans un bouchon, pour que le porteur ne se blessât pas.

— Ma foi! répliqua Eusèbe, je te laisse libre... En principe, je n'aime pas le résiné... Chacun a son choix touchant les confitures... Mais s'il n'y a pas moyen de faire autrement, ça te regarde.

— A la bonne heure ! répliqua Carbagnol, tu te mets à la portée des circonstances.

— Faut bien.

— Le reste me regarde.

La Limace continuait à trouver que le camarade était plus malin qu'il ne le paraissait tout d'abord.

L'affaire pouvait être excellente.

Cependant, le premier optimisme passé, Eusèbe, en garçon avisé, posa plusieurs questions.

— Combien y a-t-il à affurer ?

— ■ Beaucoup de milets.

— Pas de chiens?

— • Non.

— Et la dame?... Je suppose bien qu'elle prend quelques précautions?

— On n'a jamais rien essayé au Petit-Pilorget. — ■ Alors les gens s'endorment tranquillement ?

— Bien siir !

— C'est trop beau!

— Est-ce que tu vas encore avoir le trac ?

— Le trac! répéta Eusèbe, froissé dans sa vanité, je no l'ai jamais eu.

— Et pourtant, chez le notaire...

— Chez le notaire, nous étions pris grillots, sans le moindre bénélice... Crois-moi, je sais de quoi il retourne, dans ces mastics-là... Il n'y a pas de déshonneur à se faire la paire... La preuve, c'est que si nous avions été paumés hier, nous raterions le chopin de ce soir.

Ils continuaient à gravir la Tranchée, cette large avenue qui «iépartage Saint-Cyr et Saint-Symphorien.

Les dernières boutiques se fermaient ; quelques voilures rentraient à Tours ; le silence allait régner partout.

Carbagnol reprit :

— Des pègres à la hauteur ne reviennent jamais sur ce qui s'est passé la veille.

— Pègre, je le suis ! déclara La Limace avec un orgueil très légitime... A la hauteur, je le suis, puisque nous avons escaladé plus que la butto Montmartre.

— Nous arrivons.

— Ce n'est pas dommage... .J'allais devenir poussif.

— Tu vois, fit Carbagnol en désignant une maison à gauche.

— C'est-à-dire que je ne vois pas, repartit Eusèbe ; il fait trop noir. La lune, en digne complice des malfaiteurs, sortit d'un nuage. Carbagnol put mieu.x désigner la propriété ({u'ils se proposaient de pilier.