LE POÈTE MOURANT

Le poète chantait; de sa lampe fidèle S'éteignaient par degrés les rayons pâlissants ; Et lui, prêt à mourir comme elle, Exhalait ces tristes accents :

« La fleur de ma vie est fanée; Il fut rapide mon destin !

De mon orageuse journée Le soir toucha presqu'au matin.

« Brise-toi, lyre tant aimée!

Tu ne survivras point à mon dernier sommeil,

Et tes hymnes sans renommée Sous la tombe avec moi dormiront sans réveil. Je ne paraîtrai pas devant le trône austère Où la Postérité, d'une Inflexible voix,

Juge les gloires de la terre.

Comme l'Egypte, aux bords de son lac solitaire.

Jugeait les ombres de ses rois.

'( Compagnons dispersés de mon triste voyage, O mes amis ! ô vous qui me fûtes si chers I De mes chants imparfaits recueillez l'héritage. Et sauvez de Toubli quelques-uns de mes vers. >*

Le poète chantait, quand la lyre fidèle S'échappa tout à coup de sa débile main;

Sa lampe mourut, et comme elle

Il s'éteignit, le lendemain.