LES COLÈRES DE MAITRE GROQUESOLLES

Aujourd'huy dès qu'un espicier, Un marchand de vin, des libraires Ont fait tant soit peu leurs affaires, D'orgueil devenus tout bouffis Viste un office pour le lils ; Et c'est d'où le commerce en France Tombe si fort en décadence.

Notre fougueux rôtisseur vante l'exemple des Flamands qui élèvent leurs enfants avec simplicité.

Pour moy, j'en veux user de même, Mon métier est très bon, je l'aime, J'y trouve tout plein de douceur; Si je n'eusse été fricasseur, Ma fille serait une gueuse, Elle sera donc fricasseuse Puisqu'elle n'est pas je croy De meilleure maison que moy.

Le bonhomme rejette toute la faute sur sa sœur.

Isabelle fait trop la belle,

Sa tante coquette comme elle

L'a gasté autant qu'elle a pu.

On ne saurait croire ce qu'elle dépense, et ce qu'il lui faut d'affiquets.

La pommade, les faux cheveux.

Tous les jours presque des gants neufs, Et l'éventail de peau d'Espagne.

En un mot tout est en campagne, Et la mouche sur le museau.

Parvenu peu à peu au paroxysme de la colère, maître Croquesolle scande ses mots à grands coups de poings sur le comptoir, et c'est d'une voix tonitruante qu'il continue à parler de sa fille :

Elle marche sur les brisées De quelques voisines rusées Que je connois sans les nommer.

Chacun les de vroit assommer.

Et le grand Diable les possède.