A INGRES

J EUNE, oh! si jeune avec sa blancheur enfantine,

Debout contre le roc, la Naïade argentine

Rit. Elle est nue. Encore au bleu matin des jours,

La céleste ignorance éclaire les contours

De son corps où circule un sang fait d'ambroisie.

Svelte et suave, tel près d'un fleuve d'Asie

Naît un lys; le désert voit tout ce corps lacté,

Sans tache et déjà fier de sa virginité,

Car sur le sein de neige à peine éclos se pose

Le reflet indécis de l'églantine rose.

O corps de vierge enfant! temple idéal, dont rien Ne trouble en ses accords le rhythme aérien ! L'atmosphère s'éclaire autour du jeune torse De la Naïade, et, comme un Dieu sous une écorce,

Tandis que sa poitrine et son ventre poli Reflètent un rayon par la vie embelli, Une dme se trahit sous cette chair divine. La prunelle, où l'abîme étoile se devine, Prend des lueurs de ciel et de myosotis; Ses cheveux vaporeux que baisera Thétis Etonnent le zéphyr ailé par leur finesse; Elle est rêve, candeur, innocence, jeunesse; Sa bouche, fleur encor, laisse voir en s'ouvrant Des perles; son oreille a l'éclat transparent Et les tendres couleurs des coquilles marines, Et la lumière teint de rose ses narines. La nature s'éprend de ce matin vermeil De la vie, aux clartés d'aurore. Le soleil Du printemps, qui de loin dans sa grotte l'admire, Met un éclair de nacre en son vague sourire. La vierge, la Naïade argentine est debout Contre le roc, pensive, amoureuse de tout. Et son bras droit soulève au-dessus de sa tête L'urne d'argile, chère au luth d'or du poëte. Qui dans ses vers, où gronde un bruit mélodieux, Décrit fidèlement les attributs des Dieux. Son corps éthéréen se déroule avec grâce Courbé sur une hanche, et brille dans l'espace. Léger comme un oiseau qui va prendre son vol. Seul, un de ses pieds blancs pose en plein sur le sol. Le vase dont ses doigts ont dû pétrir l'ébauche S'appuie à son épaule, ô charme ! et sa main gauche

Supporte le goulot, d'où tombe un flot d'argent. Les perles en fusée et le cristal changeant Ruissellent, et déjà leur écume s'efface Dans l'ombre du bassin luisant, dont la surlace Répète dans son clair miroir de flots tremblants Les jambes de l'enfant naïve et ses pieds blancs.

Oh! parmi les lotos ouverts et les narcisses, Où vont tes pieds glacés, Source aux fraîches délices? Où tes flots, à présent dans la mousse tapis, Baigneront-ils au loin des champs mouvants d'épis? Où verras-tu frémir aussi dans tes opales Le pin, et l'olivier que tordent les rafales? T'enfuis-tu dans la nuit vers le vallon désert. Vers le sentier rougeâtre où croît l'euphorbe vert. Où l'on voit se flétrir sous les pieds des bacchantes La violette aux yeux mourants et les acanthes? Où vas-tu, bleue et froide en tes sombres chemins, Clarté? Chercheras-tu les buissons de jasmins Ou la cité bruyante et pleine d'allégresse Que parent les héros issus d'une Déesse, Les tueurs de lions, qui sur leur large flanc Tourmentent de la main des glaives teints de sang?

O Source, dans les champs de la fertile Épire, L'Achéron se courrouce et l'Aréthon soupire; Le Pénée, aux baisers des Nymphes échappe, Court, ivre de désir, vers la molle Tempe; L'Étolie a des bois odorants où circule L'Achéloos meurtri par le divin Hercule ;

Près du doux Ilissos qui reflète le ciel, Sur les coteaux penchants l'abeille fait son miel. Et le Strynion, qui pousse une plainte étouffée, Roule avec des sanglots un dernier chant d'Orphée.

Tous ces fleuves sont beaux, et dans leur libre essor Apportent à la mer des ruisseaux brodés d'or : Un chœur dansant bondit sur les bords du Céphise; L'harmonieux Pénée a vu Daphné surprise Se changer en laurier verdoyant sur ses bords ; Le Sperchios entend mourir le bruit des cors; Le long de l'Axios passent des hécatombes; La douce Thyamis a des vols de colombes Qui vont en secouant leurs ailes vers les cieux. Tous ces fleuves d'azur au cours délicieux Ont de leurs noms vivants charmé la grande lyre, O Source enfant, mais nul d'entre eux n'a ton sourire î

Oh 1 je te reconnais, Source enfant, tu seras Le limpide Eurotas, où, levant leurs beaux bras. Les guerrières de Sparte aux âmes ingénues Dans la nappe d'argent se baignent toutes nues; L'Eurotas, tout glacé de suaves pâleurs, Où croit le laurier-rose au front chargé de fleurs ! C'est dans ton flot riant, à l'ombre de la vigne, Qjue Léda frémira sous le baiser du cygne. Pâle d'horreur, serrant les ailes de l'oiseau Sur sa poitrine folle où l'ombre d'un roseau Se joue, et sur le lit de fleurs que l'onde arrose Morilaiit lin col de neio;c avec sa lèvre rose!

Io8 LES E X I L li S

Le fleuve ému la berce en un riant bassin,

Et des soupirs brûlants s'échappent de son sein

Mollement caressé par les eaux fugitives.

Ah! toujours l'Eurotas gardera sur ses rives,

Que les enchantements choisissent pour séjour,

L'écho tumultueux de ses grands cris d'amour,

O Source! et c'est aussi près de ton onde claire

Qu'Hélène aux cheveux d'or, tremblante de colère,

Passera, saluant d'un rire méprisant

Le palais délaissé de Tyndarç, et baisant

De sa lèvre enfantine encore inapaisée

Les noirs cheveux touffus de son amant Thésée,

La petite Naïade est pensive. Elle rit. Devant ses pieds d'ivoire un narcisse fleurit. Oiseaux, ne chantez pas ; taisez-vous, brises folles, Car elle est votre joie, ailes, brises, corolles. Verdures! Le désert, épris de ses yeux bleus, Écoute murmurer dans le roc sourcilleux Son flot que frange à peine une légère écume. L'aigle laisse tomber à ses pieds une plume En ouvrant dans l'éther son vol démesuré; L'alouette vient boire au bassin azuré Dont son aile timide agite la surface.

Quand la pourpre céleste à l'horizon s'efflice, Les étoiles des nuits silencieusement Admirent dans le ciel son visage charmant Qui rêve, et la montagne auguste est son aïeule. Oh! ne la troublez pas! La solitude seule

Et le silence ami par son souffle adouci Ont le droit de savoir pourquoi sourit ainsi Blanche, oh ! si blanche, avec ses rougeurs d'églantine, Debout contre le roc, la Naïade argentine!

Avril i86i

Les Torts du Cygne

V>OMME le Cygne allait nageant

Sur le lac au miroir d'argent,

Plein de fraîcheur et de silence,

Les Corbeaux noirs, d'un ton guerrier,

Se mirent à l'injurier

En volant avec turbulence.

Va te cacher, vilain oiseau !

S'écriaient-ils. Ce damoiseau Est vêtu de lys et d'ivoire !

Il a de la neige à son flanc!

Il se montre couvert de blanc Comme un paillasse de la foire!

Il va sur les eaux de saphir, Laid comme une perle d'Ophir, Blanc comme le marbre des tombes Et comme l'aubépine en fleur!

Le fat arbore la couleur Des boulangers et des colombes!

LES EXILLS

Pour briller sur ce promenoir, Que n'a-t-il adopté le noir!

Un fait des plus élémentaires, C'est que le noir est distingué.

C'est propre, c'est joli, c'est gai; C'est l'uniforme des notaires.

Cuisinier, garde ton couteau Pour ce Gille, cher à Wateau !

Accours ! et moi-même que n'ai-je Le bec aigu comme un ciseau, Pour percer le vilain oiseau Barbouillé de lys et de neige!

Tel fut leur langage. A son tour Dans les cieux parut un Vautour Qui s'en vint déchirer le Cygne Ivre de joie et de soleil; Et sur l'onde son sang vermeil Coula comme une pourpre insigne.

Alors, plus brillant que l'Œta Ceint de neige, l'oiseau chanta, L'oiseau que sa blancheur décore; Il chanta la splendeur du jour.

Et tous les antres d'alentour S'emplirent de sa voix sonore.

Et l'Alouette dans son vol,

Et la Rose et le Rossignol

Pleuraient le Cygne. Mais les Anes

S'écrièrent avec lenteur :

Que nous veut ce mauvais chanteur?

Nous avons des airs bien plus crânes.

11 chantait toujours. Et les bois Frissonnants écoutaient la voix Pleine d'hymnes et de louanges.

Alors, d'autres êtres ailés Traversèrent les cieux voilés D'azur. Ceux-là, c'étaient des Anges.

Ces beaux voyageurs, sans pleurer, Regardaient le Cygne expirer Parmi sa pourpre funéraire.

Et, vers l'oiseau du flot obscur Tournant leur prunelle d'azur, Is lui disaient : Bonsoir, mon frère.

Décembre 1861.

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LESEXILHS 113

Le Pantin de la petite Jeanne

/jL présent, le pantin est accroché devant Votre table. Il est là, bien tranquille, et souvent Il sourit. On l'a fait avec une poupée Habillée en Pierrot. Sa taille est bien drapée; Puis il est gracieux comme le jour qui naît. Il songe, avec des yeux bleu sombre. Si ce n'est Que les rubans, les nœuds d'amour et les bouffettes De son habit sont bleus, et ses deux lèvres faites En vermillon, il est tout blanc, comme l'hiver.

A son petit chapeau tient un anneau de fer Pour qu'on puisse le pendre avec un fil. Sa face Est d'un rose charmant que jamais rien n'efface. Et l'habit est de neige et les agréments bleus. Il garde la douceur des êtres fabuleux : Il est sérieux, mais avec un air de fête. 11 est blanc. Ses cheveux, qui volent sur sa tête,

Sont blancs aussi, naïve innocence des jeux! Ils sont en ouate; ils font comme un ciel nuageux Sous le chapeau pointu qui lui couvre le crâne, Et c'était le joujou de la petite Jeanne.

Oh! je vous tresse, fleurs pâles du souvenir! Elle n'aurait pas eu la force de tenir Ce jouet de fillette avec sa main trop tendre; Mais on avait trouvé cela, de le suspendre Avec un Léger fil au-dessus du berceau. La douce enfant, tremblant de froid comme un oiseau, En voyant la poupée essayait de sourire. Ses deux mains y touchaient alors, chère martyre! D'un geste maladif, vaguement enfantin.

Et l'on voyait trembler à peine le pantin.

C'est qu'elle était si faible, elle était si petite! Pensive, elle ployait sous l'atteinte maudite D'un mal mystérieux, privée encor de tout. Ne pouvant ni marcher ni se tenir debout. Pendant ce temps qu'elle a vécu, toute une année Elle a souffert toujours, pauvre rose fanée. Qui frissonnait, brisée et blanche, au moindre vent. Dans ses profonds yeux bruns brillait un feu mouvant Et la douleur brûlait sa prunelle ingénue. Mais après, elle était vite redevenue Charmante. Reposée après ce long effort. Elle semblait dormir tranquillement. La mort Bienfaisante, eflfaçant la tristesse et le hâle, Avait rendu la grâce au doux visage pâle,

Et sur le petit front par le calme enchanté Comme un lys immobile avait mis la beauté.

Elle était belle ; mais qu'elle est plus belle encore Aux cieux! Elle est la vie en fleur qui vient d'éclore. Maintenant, maintenant, mère, je vous le dis, Elle est là-haut, avec les saints du Paradis, Elle est forte, elle peut marcher ; ses pieds sont lestes Et s'envolent, guides par les harpes célestes. Son front est plus riant qu'une perle d'Ophir. Elle a de beaux pantins d'opale et de saphir, Et triomphante, et rose, et libre de ses langes. Elle joue en chantant sur les genoux des Anges.