ES TUER

Qu'il m'aime! mon espoir ne va pas au delà.

M. ERNEST, la regardant travailler.

C'est très-dur, savez-vous, ce que vous faites là!

ESTIIER, avec émotion.

C'est pourquoi je le fais, et tout ce que j'implore

C'est un labeur plus dur et plus ingrat encore,

A qui je donnerais, même avec volupté,

El toute ma jeunesse et toute ma beauté.

Eh bien, oui, j'ai mon but! eh bien, oui, j'ai mon rêve,

Qui me donne la force, et m'exalte et m'élève,

Qui me paîra cent fois, s'il peut être accompli :

Dans le présent, l'honneur! dans le passé, l'oubli!

M. ERNEST

Ce que vous faites là, si je comprends l'histoire,

Serait... de la couture alors.... expiatoire.

Si ce n'est pas très-neuf, au moins c'est très-touchant,

ESTHER

Vous avez donc souffert, que vous êtes méchant?

M. ERXEST.

Les plus lourdes douleurs sont-ce toujours les nôtres? Non, je n'ai pis souffert; j'ai fait souffrir les autres! Alors, c'est chose dite, Armand vous convertit. J'ai fait ce métier-là, quand j'étais tout petit. Et je sais les travers oij l'on se laisse prendre. L'homme veut oublier, la femme veut apprendre; Lui s'indigne, elle pleure; on est très-exalté,. On mnudit la faniillo et la société...

Et dire que le quart de l'amour qu'on gaspille Suffirait au bonheur de quelque honi>Ke fille! Que les hommes sont fousl

ESTII ER.

Ah! vous êtes cruel!

M. ERNEST

Non. Mais, en vérité, c'est donc spirituel D'enfouir sa jeunesse en des coins sans issue? Où cela mène-t-il? C'est une chose sue, Que tous ces grands amours, tous uniformément, Qui sont nés d'un hasard, meurent d'un bâillement. £t comme c'est heureux! Car, si l'un deux persiste, Regardez-moi, voyez si ce n'est pas plus triste. Moi, je n'ai même pas ce bonheur du conjoint. Fait d'un journal exact et d'un dîner à point. Et l'on m'appelle Ernest, oui, ma chère, à mon âge! Ernest! Et j'ai du ventre, et j'ai tout un ménage. Une femme, un enfant; je ne sais pas pourquoi. L'une n'est pas à moi, l'autre n'est pas de moi, Et pourtant je les ai, je les sors, chose grave; Car, quand on sort l'enfant, on l'habille en zouave! Et je traîne ma vie en poussant des helas! Voilà comme on finit quand on n'en finit pas.

K s T 11 E II.

Ah! mon Dieu! Voulez-vous me rendre un bon office?

Ce serait de me taire, hein?... A votre service.