ARTHUR RIMBAUD

Tu vendais du café, du poivre et de l'ivoire

Et des fusils au nègre qui jouait les Augustes,

Et si quelqu'un venu delà mourante Europe

Te demandait : «Vous avez fait des vers dans le temps? »

Tu fronçais le sourcil et haussais les épaules

Et refaisais le compte de tes dents d'éléphant.

Puis tu revins mourir quelque jour à Marseille,

Avec ton or conquis caché dans ta ceinture

Et tu traînais la jambe sur le pavé cruel,

Meurtri du poids de l'or, meurtri par tes blessures.

Rimbaud I ils f on dit mort en bon fils de l'Eglise

Car tu parlas d'Amour et de Terre promise...