L’ARBRE DE LA CROIX
ARBRE mystérieux, sous la dure cognée
Quelle forme prends-tu ? Que vas-tu devenir?
Tes parfums vont manquer aux printemps à venir. L'ouvrier jette loin ta branche dédaignéec.
Qui saura de quels feux ta cime était baignée ? De ton ombrage frais qui va se souvenir ?
Au vieil âge béni tu n'as pu parvenir,
Et l'injure, arbre mort, ne t'est pas épargnée.
Quoi! tu renais toujours, bel arbre mutilé!
Dans le ciel obscurci ton faite a scintillé
Comme, au-dessus des monts, un astr. (ui se lève.
Sur ton écorce rude un signe s'est gravé.
Voici qu'un sang divin est devenu ta sève, Et ton ombre s’étend partout... © crux, Ave!
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