A JEAN-MARCEL LE MAY

(Mon petit-fils)

VoLEz, douces chansons, autour de son berceau. Plein de molles lueurs, son œil vient de se clore. Que nul souffle mauvais n’agite ou ne déflore La vertu de l'enfant, la fleur de l'arbrisseau!

A quoi peut-il rêver? A la balle? au cerceau ? Il ne sait point courir. Aux fleurs qu’il voit éclore ? Aux baisers de sa mère? A l'ange qu'elle implore? Il rêve à ces jouets qu’on entasse en monceau.

Et quand il sera grand, d’autres jouets, sans doute, L'amuseront encor. Ceux-là, qu'il les redoute... C'est l'amour, c'est la gloire, ou l'or aux reflets doux.

Jusqu'à ce que surpris de l'humaine ignorance, Dans une heure d'angoisse, il les brisera tous, Pour n'en garder qu’un seul peut-être: l'espérance.

A JEANNE-MARCELLE ST-JORRE (Ms potite-Alle)

Que ta Main rose joue avec ma barbe blanche, Je te tiens sur mon cœur, tu n'échapperas pas. Et puis, ferais-tu bien toute seule deux pas?

Reste comme une fleur sur une vieille branche.

Menace si tu veux; mets le poing sur la hanche ; On ne peut effrayer un grand-père, En tout cas Je puis lutter encore, et je ne suis point: las

De voir luire en tes'yeux ta petite âme franche.

Tu veux toucher à tout. — N'est-ce Pas vrai, voyons ? Même à l'étoile vive, à l'éclat des rayons.

Serais-tu ‘Curieuse autant que grand'mère Eve ?

Ce sont !à des jouets d’anges; voici les tiens. Mais tu cherches ailleurs depuis que tu les tiens... En commençant la vie‘on commence le rêve.

Lee

EPANCHEMENT

Frarre donc, 6 douleur! frappe donc sans merci! Je suis comme un métal soumis au martelage.

J'ai trainé mes regrets loin de mon cher village, Et j'ai vu chez les grands plus d'un cœur endurci.

Peut-être qu'on va rire en entendant ceci,

Et croire que je fais de mes maux étalage.

En se communiquant la peine se soulage ; Dites-moi, cœurs broyés, s'il n’en est pas ainsi?

L'illusion s'envole et nul mal ne m'étonne.

De cheveux blancs déjà ma tête se festonne ; Les nœuds les plus étroits doivent se délier.

Je ne jetterai plus ni plaintes ni sarcasmes. Je veux sourire encor. La terre a des miasmes, Mais elle a des parfums qui les font oublier.

Re