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pelles, au plus profond des sanctuaires, s étaient
glissés deux mauvais compagnons.
L'ainé, Gabriel Vicaire, ayant tard lâché la basoche pour la poésie, n'était encore connu que par ses Émaux bressans, au charme si tendre; beaucoup plus jeune, son complice Henri Beauclair, dans toute la fleur de son avril normand, venait de débuter par un pimpant recueil de triolets, à souhait ironiques, galants, impertinents et musqués, l’Éternelle chanson, qui avait attiré sur lui l'attention des magister de la nouvelle école. Soucieux de gagner à la Cause un talent si rempli de promesses, ceux-ci avaient incorporé le rimeur dans leur troupe, sans trop enquêter sur ses origines. Désastreuse imprudence! Bientôt la méchante recrue allait cruellement fusiller ses grands chefs.
Jobeurs, narquois et de bon sens aiguisé, — on n'est pas vainement de Lisieux, n1 d'Alsace, — les deux camarades souffraient avec ennui la
torture imposée au langage et au penser de
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France, si limpide, si lumineux et comme pétr1 de clartés. Las de l'entendre cuisiner à la sauce belge, en quelque sorte par esprit de réaction nationaliste, ils résolurent un éclat.
Dans les premiers jours de mai 1885, paraissait une mince plaquette de vers, sous ce ütre « alliciant » : les Déliquescences, poèmes décadents d'Adoré Floupette (1). La plupart des morceaux avaient été d’abord insérés dans Lutèce, sans y soulever de curiosité particuhère ; réunis en brochure, il devait en être bien autrement et, par les Neuf Sœurs, ce fut un beau tapage!
Composées de courtes pièces caractéristiques, rappelant à s'y méprendre Le rythme, la forme et les images employés par certains poètes des petites revues, les Déliquescences allaient draper d'un ridicule incoercible leurs nébuleuses utopies, et, charge triomphante en même temps
que satire fort âpre de ses procédés littéraires,
(1) Les Déliquescences, poèmes décadents d'Adoré Floupette. Byzance, chez Léon Vanné, éditeur, 1885, petit in-12. (A la fin on lit : achevé d'imprimer sur les presses de Lutéce, le
2 mai 1885.)
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lourdement peser sur l'avenir et les destinées de l’école symboliste.
En dépit de leurs efforts tumultueux, les bardes du Décadgntisme demeuraient jusqu'alors ignorés du public. Désormais, ils lui étaient révélés, mais d’une autre manière, sans doute, qu'ils eussent pu souhaiter.
Adoré Floupette arrivait à l'heure faste. Tout de suite, le succès fut éclatant, l'édition s'enleva en un tour de main :
« Quel petit livre à souhait, écrivait Paul Arène, pour faire passer un bon quart d'heure à un galant homme. » Et curieusement 1l interrogeait : « Quel est cet Adoré Floupette?
Nous aurions voulu connaitre ses origines, sa naissance, la figure qu'il a, les habits quil porte, les femmes qu'il aime, le café où 1l dit ses vers, et surtout s'il ne cache pas un fonds de bourgeoise et candide honnêteté, sous les allures superbement sataniques qu'il affecte. »
L'invitation était tentatrice, les deux parrains du chantre nouveau style se hâtèrent de réparer leur oubli. Un second tirage des Déli-
quescences parut, augmenté d'une biographie
DÉLIQUESCENCES D’ADORÉ FLOUPETTE 131 de Floupette, par son ami le pharmacien Marius Tapora (1).
O Ia joyeuse préface. toute de verve bouffonne et d'étincelante parodie ! Comme elle bafoue les grimaceries, fouaille les présomptüons,-charivarise les attitudes!
Voici d'abord le héros qui « n’est pas Auvergnat, comme d'aucuns l’ont avancé, sans doute avec une pointe de malveillance » . l'excellent Floupette, « avec sa grosse figure Yonde, son gros nez Camus, ses petits yeux malins, ses bonnes grosses joues roses. »
A peine échappé du collège, après avoir successivement découvert Hugo, Lamartine et Musset, 1l est accouru à Paris et malgré son placide physique et son atavisme bourgeois, verse à présent dans le satanisme et la perversité. Son ami, le « potard » Marius Tapora qui l'est venu rejoindre, en peine d’une officine, l'interroge curieusement :
« — Et la poésie? — De mieux en mieux, me répondit-il, je ne suis pas trop mécontent. — Alors,
(1) Les Déliquescences, poemes décadents d’Adoré Floupette, avec sa Vie par Marius Tapora. Byzance, chez Léon Vanné, éditeur, 1885, petit in-12. L'achevé d'imprimer porte la date du 20 juin 1885.
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Hugo? — Peuh! fit-il avec une mouc qui m'impressionna, un burgrave. — Et Coppée? — Un bourgeois. Ces paroles, je ne sais pourquoi, me consternèrent. J'étais surpris et je le laissait voir. J'avais tort, car Adoré s’en aperçut; mais avec sa bonté ordinaire
« Mon cher, me dit-il, tu arrives de province; tu n'es pas à la hauteur. Ne te désole pas, nous te formerons. » — Ainsi le Parnasse?... — Oh! vieille histoire. — La poésie rustique?... — Bonne pour les Félibres. — Et le naturalisme? — Hum, hum? pas de rêve, pas d’au-delà; la serinette à Trublot. J'étais devenu inquiet ; sans réfléchir, je m’écriai : Mais enfin que reste-t-il donc? Il me regarda fixement et, d’une voix grave qui tremblait un peu, il prononça : Il reste le Sym-
bole. »)
Et Floupette, frénétique et transporté, de ré-
véler à son ami les arcanes du Grand Mystère :
« — Ce n’était pas tout d’avoir trouvé une source d'inspiration nouvelle, en un temps où l'imagination semble tarie, où la foi se meurt, où tout est bas et vulpaire. Ces inspirations fugitives, ces fleurs de rêve, ces nuances insaisissables, plus variées que celles de l’arcen-ciel infini, il fallait bien les fixer. Et pour cela la langue française était décidément trop pauvre. Nos ancôtres s’en étaient contentés, mais c’étaient de petits génies à courtes VUCS qui n'avaient que des impressions
simples et sans intérêt, de bonnes gens, sans le moindre
PTE LTÉE QU
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vice, pas du tout blasés, qui adoraient les confitures et ne songeaient même pas à mettre, dans leur soupe patriarcale, une pincée de poivre de Cayenne. A la délicieuse corruption, au détraquement exquis de l’âme contemporaine, une suave névrose de langue devait correspondre. La forme de Corneille, du bon La Fontaine, de Lamartine, de Victor Hugo était d’une innocence invraisemblable. Une attaque de nerfs sur du papier! voilà l'écriture moderne... Ici, Floupette se dressa, l'œil hagard, la parole pressée : — Sais-tu, potard, ce que c'est que les mots? Tu t’imagines une simple combinaison de lettres. Erreur! Les mots sont vivants comme toi et plus que toi : ils marchent, ils ont des jambes comme les petits bateaux. Les mots ne pergnent pas, ils sont la peinture elle-même; autant de mots, autant de couleurs, il y en a de verts, de jaunes et de rouges, il y en a d’une teinte dont rêvent les séraphins. Quand tu prononces : Renoncule, n’as-tu pas dans l’âme toute la douceur attendrie des crépuscules d'automne? On dit un cigare brun. Quelle absurdité ! Comme si ce n’était pas l’incarnation même de la blondeur que cigare. Campanule est rose, d’un rose ingénu ; triomphe, d’un pourpre de sang; adolescence, bleu pâle; miséricorde, bleu foncé. Et ce n’est pas tout : les mots chantent, murmurent, susurrent, clapotent, roucoulent, grincent, tintinnabulent, claironnent; ils sont, tour à tour, le frisson de l’eau sur la mousse, la chanson glauque de la mer, la basse profonde des orages, le
hurlement sinistre des loups dans les bois... »
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