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Je ne rencontre pas le sens artiste : ce jour-là, je le compris. L'homme au petit collet se trouvait devant moi, en chair et en os, sous la lumière brutale des becs de gaz; je devinai tout de suite qu’il ne me pardonnerait jamais cette franche familiarité. Je ne me trompais pas. Plus tard, quand mon rôle d’historiographe des lettres me forca de le mettre en scène, son acrimonie se réveilla soudainement.
« L'homme explique l’homme de lettres! Sa phrase a des caresses suspectes, des attouchements singuliers de bedeau excité : quand il apporta chez Magny son Saint Paul, développant avec complaisance les difficultés avec lesquelles il avait restitué le voyage de cet apôtre, le profit qu’il en attendait pour l’histoire de l'humanité, Théophile Gautier lui dit :
« — Mais allez donc à Montmartre, n. de D..., il y a plus d'humanité dans la tête d’une petite modiste que dans la cervelle de vos calotins historiques! »
« Nous nous amusions toujours des physionomies effarées qu'il opposait à ces rudes boutades. Mais Montmartre, les petites femmes, les modèles, rien de tout cela ne l’intéressait; ses vœux extrêmes de concupiscence n’ailaient pas au delà de ce rêve platonique, qui est le dévergondage mystique des vieux ecclésiastiques : un fauteuil à l’Académie et peut-être un siège au Sénat.
« Son petit collet, en effet, aimait à se frotter à la puissance, au succès. Il se plaisait au commerce des pouvoirs établis et des gloires consacrées. Il nia Hugo,
