CLÉMENT MAROT

Quiconque passera, sans transition, comme je viens de le faire, de l'étude de François Villon à celle de Clément Marot, éprouvera, je crois, la série de sensations que j'ai éprouvées.

Je m'étais dit en fermant à regret le grand Testament : Quel poète serait devenu Tauteur de cette œuvre étrange, si, au lieu de vivre dans la honte et dans la misère, il avait connu la prospérité, la gloire 1

Je commençai àrelireles épttres, les ballades,

les rondeaux, les épigrammes de mattre Clé-

ir ii« ^ l'Adti ment. Lui aussi était d'humble extraction ; mais

ign« I on 6 ournoê (isM). ^^ ^^^ estimable et estimé avait souri à ses

premiers efforts; mais de puissants personnages l'avaient pris en affection dès sa jeunesse ; mais tous les obstacles s'étaient aplanis sous ses pas. Eh bien 1 de ces deux enfants du peuple, doués Tun et Tautre au berceau du don de poésie, mais dont le premier avait vécu et était mort dans la boue originaire, et dont le second s'était vu ouvrir toutes les portes, celui-là, l'hôte du Trou de la Pomme de Pin, me parut d'abord remporter sur celui'-ci, le familier du Louvre, de toute la distance qu'il y a entre le génie et le talent.

Eh quoi ! me disais-je avec surprise, une haute culture intellectuelle, d*illustres fréquentations, l'aisance, la célébrité, seraient donc autant d'obstacles au développement des facultés natives 1 4 .

Mais à mesure que s'effaçaient de ma mémoire les mélancoliques refrains du pauvre écolier transi, je sentais la franche bonne humeur communicative de mattre Clément m'envahir peu à peu. Il faut qu'il 7 ait quelque distance à parcourir entre une église gothique et un palais Renaissance pour que notre œil, débarrassé, pendant le trajet, des images qu'y avaient empreintes ces sculptures monstrueuses, puisse suivre les délicates ' arabesques d'une ornementation toute différente. Notre oreille est rebelle aux capricieux contours d'une mélodie moderne quand les dernières notes d'un morceau de plain-chant y résonnent encore.

Je me surprenais maintenant à relire plusieurs fois de suite la même page, et à chaque lecture j'y trouvais de nouvelles beautés, et ces beautés avaient pour moi le charme, plus grand aujourd'hui que jamais, d'être essenliellement françaises, c'est-à-dire faites de rêverie sans tristesse, de malice sans arrière-pensée, de pénétration sans malveillance, de profondeur sans obscurité. Un si parfait équilibre des forces intellectuelles n'est sans doute pas le génie, puisque par génie nous avons l'habitude d'entendre une qualité poussée à ses dernières limites au détriment de toutes les autres, mais il est non moins rare et cause tout autant de plaisir à rencontrer.

Oid chercherait en vain dans notre histoire littéraire un poète doué à un plus haut degré