POUR MADAME CHARLES HAYEM

C'est, rongé de lierre et de ronces Et d'eau dormante environné, Là-bas dans l'ile des Quinconces, Un petit temple abandonné ;

Un petit temple de Cythére Où, déguisée en pèlerin, Jadis Aminthe avec mystère Venait marivauder un brin,

Et, sous le camail à coquille Belle à miracle et faite au tour, Rythmait en domino jonquille Des révérences à l'Amour,

Et sous le ciel mélancolique Et bas traversé de vents froids Voilà qu'en la crypte idyllique S'entassent les feuilles des bois.

Il bruine, et sous les cassures Des grands nuages amaigris Le marbre, veiné de fissures, A des pâleurs de vert-de-gris ;

Et les soirs, à l'heure où le dôme Orné d'attributs Pompadour Apparaît, comme un blanc fantôme, Sur ses colonnettes à jour !