LA CENTRALE

Dés l'arrivée du prisonnier en centrale.

C'est un spectacle des plus curieux.

Un perruquier, qui vous rase à l'eau sale.

En vrai faucheur vous fait tomber les cheveux.

LAfUTl'ÉftATU&fi DANS LË5 PRISONS 440

Un vieux gardieD, que réclame la potence,

D'un air sévèi'e vous dit tout en grognant :

Tâchez! de s vous taire et faitesHinoi silence;

Videz vos poches et donnez votre argent.

H vous saisît papier à cigarette,

Pipes et tabac. Adieu, tout est fini.

Par le flanc gauche on file à la baguette,

Pour prendre un bain qu'a déjà dix fois servi.

Des employés assistent à la toilette;

Pour vous montrer qu'ils portent des galons.

Font des manléi'es et même de l'étiquette;

Sous Thabitgris ils font, les fanfarons :

Ils ont passé par la même filière,

Tout comme, nous, ilasont bien piîsonnievs.

Sans distinction, au casier judiciaii'e,

Les oaaiauades ont aussi un dossier.

Un surveillant vous fait regaixier teiTe

En vou» disant : baissez^vous à moitié ;

Il vous palpe et i*egai*de le derrière,

De la maison c'est l'usage de fouiller.

A la visite du médecin on vous passe,

Comme un conscrit entrant au régiment.

Sitôt trois francs, vous faites petite masse,

En cas de mort, pour vos frais d'enterrement.

Et de là aussitôt on vous mène

Devant les gros de Tadministration :

C'est le prëtoir; mais cela vous ramène

Au cinquième acte du Courrier de Lyon.

Vous y voyez Monsieur le Directeur,

Un hypocrite, un âne décoré.

Et son profil à côté : l'Inspecteur,

Et le plus faux, le plus bas : rAumôniei*.

A cette place est l'instituteur :

Mais il n'est pas à craindre, ma foi;

C'est lui qui est l'avocat bêcheur;

C'est lui aussi qui a le moindre droit.

Le gardien chef, prenant la parole.

D'un ton bourru vous dit : Ecoutez I

Et des lois vous dëhite le code

Et la manière de l'observer.

Ici il faut écouter les gardes,

Et travailler, travailler tout le temps ;

Il faut marcher quand on est en promenade

Et tous les mois n'écrire qu'à ses pai*ent8 ;

Tous les matins, au premier son de cloche.

Faut se lever et très bien faire son lit.

Ne mettez pas les mains dedans vos poches,

Ecoutez bien les priëi'es qu'on dit;

A l'atelier suivez les camarades ;

Comme des cei*velas soyez bien alignes;

Baissez les yeux si l'on vous l'egarde.

Voilà l'ouvi'age : il faut travailler ;

On vous soumet de suite à une tâche

Qu'il faut faire sous peine de punition.

Enfin ici on est pire qu'un esclave,

On ne peut môme pas ch... sans permission.

Bref, mes amis, s'il fallait vous dire

Toutes les singeries qu'on fait à la maison

Pour le dehors cela prête à rire.

Attendez-vous toujours aux punitions.

Quelquefois, pour refus d'obéissance,

Qui «n'est pas le délit le moins léger,

On vous enlève, et d'un air d'importance,

A coups de soulier, on vient vous déporter.

Allons, amis, ne faites pas résistance ;

Faites attention, le gardien est armé.

Surtout de lui n'ayez pas confiance.

Car chacun sait ce qu'il peut arriver.

Et maintenant ici je m'arrête;

De Gaillon je garde bon souvenir ;

Si vous y allez, pensez aux oubliettes

Où beaucoup von^ pour ne plus revenir.

Cette chanson est l'œuvre d'un certain Lepage, individu fort dangereux, célèbre dans les prisons; elle lui fut inspirée pendant son séjour à la prison de Gaillon. A Poissy, il tua un gardien et fut condamné aux travaux forcés à perpétuité.

Ailleurs, le criminel devient presque un enfant qui pleure et

menacç. Ecoutez la cantilène de ce malheureux livré pieds et poÎDgs liés à la brutalité des gardiens.

A QAILLON

J'avais vingt ans : réduit à la misère,

A la Roquette je me vis prisonnier.

Malgré mes pleui*s, mes plaintes, mes prières,

C'est à Gaillon que je fus transféré.

Par des gardiens que pereonne n'estime,

Combien de fois je me suis vu frappé !

Ces hommes enfin ne rêvent que le crime.

Ah! si les moils pouvaient se réveiller!

Dans un cachot, à cent dix pieds sous terre,

Soixante-dix jours j'ai souffert le martyre.

Le gardien- chef me fit mettre les fers;

Par ce moyen il me fit obéir.

Et son épée, posée sur ma poitrine.

Prête à frapper si j'eus osé crier.

Ces hommes enfin ne rêvent que le crime.

Ah ! si les morts pouvaient se réveiller I

Directeur, toi, vieillard hypocrite, .

Si> par tes crimes, tes cheveux ont blanchi,

Ne crains-tu pas, toi et tes acolytes,

De tes méfaits de recevoir le prix?

Ne crains-tu pas que, s'il y a une justice,

Que de par Dieu tu seras bien châtié?

Tu auras beau dire un De profundis,

Si ce jour là les morts sont réveillés 1

En voici encore une, œuvre d'un forçat en haute estime dans le monde des prisons et que son amour pour la poésie avait fait surnommer la Tourterelle. Condamné à vingt ans de travaux forcés pour vol à main armée, beaucoup de déportés l'ont connu alors qu'il était boulanger à Téremba ou bien porte-clés, c'està-dire correcteur, à l'île Nou. A côté de certains vers cyniques on en lit de tendres, de touchants.

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t Cette poésie est 'pleine de regrets mal dissimulés, et le;d«rnier adieu du forçat est pour sa mère Cet individu savait à peine écrire.