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a CONFÉRENCE I.

grande, profonde, sacrée infinitude ^ de la Nescience, où nous ne pouvons jamais pénétrer, sur laquelle toute science flotte comme une pure pellicule superficielle. Ce monde, après toute notre science et toutes nos sciences, est encore un miracle; merveilleux, inscrutable, magique et plus, pour quiconque y pensera.

Ce grand mystère du temps, n'y en eût-il pas d'autre; la chose illimitée, silencieuse, sans arrêt jamais, appelée Temps, roulant, se précipitant, rapide, silencieuse, comme une marée d'océan embrassant tout, sur laquelle nous et tout l'Univers nous flottons comme des exhalaisons, comme des apparitions qui sont, et puis ne sont plus : ceci est à jamais très littéralement un miracle; une chose à nous frapper de mutisme, — car nous n'avons pas un mot à dire làdessus. Cet univers, hélas 1 — qu'est-ce que les hommes sauvages pouvaient en savoir; qu'est-ce que nous pouvons encore en savoir? Qu'il est une Force et une complexité à mille replis de Forces, une Force qui n'est pas nous. Voilà tout; il n'est pas nous, il est tout à fait différent de nous. Force, Force, partout Force ; nous-mêmes une mystérieuse Force au centre de cela. « Tl n'y a pas une feuille pourrissant sur le grand chemin qui n'ait de la Force en elle : comment autrement pourrait-elle pourrir ? » Oui sûrement, pour le Penseur Athée, si un tel penseur était possible, il doit nécessairement être un miracle aussi, cet immense et illimité tourbillon de Force, qui nous enveloppe ici; tourbillon ne s'arrêtant jamais, haut comme