AU SECOURS

La voii s’était tue...

Onésime, les cheveux hérissés, la sueur au front, prêta l’oreille.

Plus rien !

Tout était donc fini.

Alors, dans un accès de désespoir immense :

— - Coquin! scélérat! pendàrd! se mit à rugir l’infortùné cataleptique... 11 ne parle plus... Ils s’en vont... Oh! je ne pourrai donc pas crier!... tlellebdrus ! . . . Mon ami!... Helleborus... affreux