I. — L'AUTEUR DE L'IMITATION

Il touche au but rêvé, le pieux solitaire. Parents, amis, plus rien ne l'attache ici-bas. Il n'a plus de désirs. Il est triste, il est las. Et plein d'un grand mépris des choses de la terre.

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Il a donc, jusqu'au bout, accompli l'œuvre austère. Il est saint, maintenant, sans efforts ni combats, Mais sans plaisir. Il veut pleurer, et ne peut pas. Il veut prier : son cœur ne sait plus de prière.

Froid, et l'acédia lui desséchant la peau,

C'est un homme de marbre assis sur un tombeau.

Jésus entre soudain, face pâle et divine.

La cellule s'emplit d'un mystérieux jour

Et, sous le doigt de feu qui touche sa poitrine,

Le cœur du moine éclate et se fond en amour.