QUATRE-VINGTS ANS

Oh! que la solitude est immense, ettrayante.

Autour de ce vieillard à la démarche lente! [1 chancelle à tout pas; eur sex pieds sont blessées Par les débris des croix, des tombeaux renversés,

Il voudrait reculer, retourner en arrière ;

Mais la mort lui dit: marche; et creuse son ornière.

Au lieu des cris de joie et d'acclamations, Le silence de mort, même des passions.

À quoi sert le trésor de son expérience ?

Son corps n’a plus de nerf. son âme d'espérance.

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