LA MORT DES FOUGÈRES

A Madame Charles Buet.

L'âme des fougères s'envole : Plus de lézards entre les buis!

Et sur l'étang froid comme un puits Plus de libellule frivole!

La feuille tourne et devient folle, L'herbe songe aux bluets enfuis.

L ame des fougèrts s'envole :

Plus de lézards entre les buis!

Les oiseaux perdent la parole, Et par les jours et par les nuits, Sur l'aile du venl pleins d'ennuis, Dans l'espace qui se désole L'âme des fougères s'envole.

LES REFUGES