T1U6E01E SAINCTE. I

Il tira ceste loy du cachet d'Assvere,

Et maintenant cecy le fait désespérer

Que le père d'Ësther ne le veut adorer.

Sur tout il a la bride à sa rage laschee

D'auoir esté contraint de seruir Hardochee.

n est impatient, car quand il est au iour,

II luy tarde beaucoup que la nuit n'ait son tour;

La nuit il veut le iour, car maint songe effroyable

Luy fait redemander la lumière agréable;

Il oublie son rang, sa charge et maiesté.

Il porte vn front d'azur et vn œil despité.

Tout son corps est succé d'vne peste secrète,

Ses dens pleines de rouille et sa face desfaite ,

Sa langue a du poison , et du venin son cœur.

S'il sort de chez le Roy, la crainte et la terreur,

La haine et la fureur pas à pas le talonnent.

Et à cruelliser nostre gent Tesguillonnent.

Vous entendes quelle est nostre condition :

Nous sommes tantost près de l'exécution

De ce fascheux Edict; et outre Aman espère

Et se vente par tout d'optenir d'Assvere

La mort de Mardochee, et le tient-on pour fait,

Car ordinairement il fait ce qui luy plaist.

Il nous reste au Seigneur seulement espérance,

Qui aux désespérés descouure sa puissance.