SEPTEMBRE

L’atmosphère dort, claire et lumineuse ; Un soleil ardent rougit les houblons ; Aux champs, des monceaux de beaux épis blonds

Tombent sous l’effort de la moissonneuse,

Sonore et moqueur, l’écho des vallons Répète à plaisir la voix ricaneuse Du glaneur qui cherche, avec sa glaneuse,

Pour s’en revenir des sentiers plus longs.

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Tout à coup éclate un bruit dont la chute Retentit au loin, et que répercute

Du ravin profond le vaste entonnoir.

Quelle est la raison de ce tintamarre ?...

C’est quelque chasseur qui, de mare en mare,

Poursuit la bécasse ou le canard noir !

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