SOLEILS COUCHANTS

Merveilleux tableaux auela Tue découvre à la pen-iée. Ch. Ncjdier.

J'aîme les soirs sereins et beaux, j'aime les soirs, Soit qu'ils dorent le front des antiques manoirs

Ensevelis dans les feuillages ; Soit que la brume au loin s'allonge en bancs de feu ; Soit que mille rayons brisent dans un ciel bleu

A des archipels de nuages.

Oh ! regardez le ciel 1 cent nuages mouvants, Amoncelés là-haut sous le souffle des vents,

Groupent leurs formes inconnues ; Sous leurs flots par moments flamboie un pâle éclair, Comme si tout à coup quelque géant de l'air

Tirait son glaive dans les nues.

Le soleil, à travers leurs ombres, brille encor ; Tantôt fait, à l'égal des larges dômes d'or,

CiO LES FEUILLES D'AUTOMNE.

Luire le toit d'une chaumière , Ou dispute aux brouillards des vagues horizons j Ou découpe, en tombant sur les sombres gazons,

Comme de grands lacs de lumière.

Pois voilà qu'on croit voir, dans le ciel balayé, Pendre un grand crocodile au dos large et rayé,

Aux trois rangs de dents acérées; Sous son ventre plombé glisse un rayon du soir , Cent nuages ardents luisent sous son flanc noir

Comme des écailles dorées.

Puis se dresse un palais, puis l'air tremble et tout fuit L'édifice effrayant des nuages détruit

S'écroule en ruines pressées; Il jonche au loin le ciel, et ses cônes vermeils Pendent, la pointe en bas, sur nos tètes, pareils

A des montagnes renversées.

Ce nuage de plomb, d'or, de cuivre, de fer, Où l'ouragan, la trombe, et la foudre et l'enfer

Dorment avec de sourds murmures.

C'est Dieu qui les suspend en foule aux cieux profonds, Con aie un guerrier qui pend aux poutres des plafonds

Ses retentissantes armures 1

Tout s'en va! Le soleil, d'en haut précipité. Comme un globe d'airain qui, rouge, est rejeté

Dans les fournaises remuées, En tombant sur leurs flots, que son choc désunit, Fait en flocons de feu jaillir jusqu'au zénith

L'ardente écume des nuées 1

Oh I contenaplez le ciel ! et dès qu'a fui le jour, En tout temps, en tout lien, d'un ineffable amour,

Reijardez à travers ses voiles; Un mystère est au fond de leur grave beauté : L'hiver, quand ils sont noirs comme un linceul; l'été,

Quand la nuit les brode d'étoiles.

Juin 4 828.

Le jour s'enfuit des cieux ; sous leur transparent voile De moments en moments se hasarde une étoile ; La nuit, pas à pas, monte au trône obscur des soirs ; Un coin du ciel est brun, l'autre lutte avec l'ombre ; Et déjà, succédant au couchant rouge et sombre. Le crépuscule gris meurt sur les coteaux noirs.

Et là-bas, allumant ses vitres étoilées. Avec sa cathédrale aux flèches dentelées. Les tours de son palais, les tours de sa prison. Avec ses hauts clochers, sa bastille obscurcie. Posée au bord du ciel comme une longue scie, La ville aux mille toits découpe l'horizon.

Oh ! qui m'emportera sur quelque tour sublime D'où la cité sous moi s'ouvre comme un abîme ! Que j'entende, écoutant la ville où nous rampons, Mourir sa vaste voix, qui semble un cri de veuve, Et qui, le jour, gémit plus haut que le grand fleuve,

Le grand fleuve irrité luttant contre les ponts !

Que je voie, à mes yeux en fuyant apparues, Les étoiles des chars se croiser dans les rues, Et serpenter le peuple en l'étroit carrefour, Et tarir la fumée au bout des cheminées, Et, glissant sur le front des maisons blasonnées. Cent clartés naître, luire et passer tour à tour !

Que la vieille cité, devant moi, sur sa couche

S'étende; qu'un soupir s'échappe de sa bouche,

Comme si de fatigue on l'entendait gémir I

Que, veillant seul, debout sur son front que je foule.

Avec mille bruits sourds d'océan et de foule.

Je regarde à mes pieds la géante dormir 1

Juillet 1828.

Plusloinlallonsplusloin! — Aux feuxdu couchant sombre,

J'aimeàvoirdansleschampscroîtreetmarchermonombre.

Et puis, la ville est là : je l'entends, je la voi.

Pour que j'écoute en paix ce que dit ma pensée, Ce Paris, à la voix cassée, Bourdonne encore trop près de naoi.

Je veux fuir assez loin pour qu'un buisson me cache Ce brouillard, que son front porte comme un panache. Ce nuage éternel sur ses tours arrêté , Pour que du moucheron, qui bruit et qui passe,

L'humble et grêle murmure efface La grande voix de la cité l

Août Jfl28.

Oh ! sur des ailes, dans les nues.

Laissez-moi fuir! laissez-moi fuiri Loin des régions inconnues C'est assez lêver et languir!

Laissez-moi fuir vers d'autres mondes.

C'est assez, dans les nuits profondes, Suivre un phare, chercher un mot.

C'est assez de songe et de doute.

Cette voix que d'en bas j'écoute, Peut-être on l'entend mieux là-haut.

Allons! des ailes ou des voiles î Allons ! un vaisseau tout armé !

Je veux voir les autres étoiles Et la croix du Sud enflammé.

Peut-être dans cette autre terre Trouve-t-on la clef du mystère Caché sous l'ordre universel ; Et peut-être aux fils de la lyre Est-il plus facile de lire Dans cette autre page du ciel I

Joùt 4 828.

Quelquefois, sous les plis des nuages trompeurs, Loin dans l'air, à travers les brèches des vapeurs

Par le vent du soir remuées.

Derrière les derniers brouillards, plus loin encor, Apparaissent soudain les mille étages d'or

D'un édifice de nuées;

Et l'œil épouvanté, par delà tous nos cieux, Sur une île de l'air au vol audacieux.

Dans l'éther libre aventurée, L'œil croit voir jusqu'au ciel monter, monter toujours, Avec ses escaliers, ses ponts, ses grandes tours,

Quelque Babel démesurée!

Septercljre 1828.

Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées ; Demain viendra l'orage, et le soir, et la nuit; Puis l'aube, et ses clartés de vapeurs obstruées. Puis les nuits, puis les jours, pas du temps qui s'enfuit !

Tous ces jours passeront ; ils passeront en foule Sur la face des mers, sur la face des monts. Sur les fleuves d'argent, sur les forêts où roule Comme un hymne confus des morts que nous aimons.

LES FEUILLES D'AUTOMNE. 3l3

Et la face des eaux, et le front des montagnes. Ridés et non vieillis, et les bois toujours vert* S'iront rajeunissant; le fleuve des campaj,Ties Prendra sans cesse aux monts le flot qu'il donne aux mers

Mais moi, sous chaque jour courbant plus bas ma tète Je passe, et, refroidi sous ce soleil joyeux, Je m'en irai iiientôt, au milieu de la fête, Sans que rien manque au monde

Avril )>29

XXXVf

Oh ! talk Dot to me of a name great in story , TJie days of our youlb are the days os oiir glorv; And tlie myrtle and ivy of swect two-and-twenty Are worlh ail your laurels, though ever se plenty. Byrox.

Un jour vient où soudain l'artiste généreux

A leur poids sur son front sent les ans plus nombreux.

Un matin il s'éveille avec cette pensée :

« Jeunesse aux jours dorés, je t'ai donc dépensée I

Oh ! qu'il m'en reste peu! Je vois le fond du sort,

Comme un prodigue en pleurs le fond du coffre-foi t ! »

Il sent, sous le soleil qui plus ardent s'épanche, Comme à midi les (leurs, sa tête qui se penche; Si d'aventure il trouve, en suivant son destin, Le gazon sous ses pas mouillé comme au matin. Il dit; car il sait bien que son aube est passée : « C'est de la pluie, hélas ! et non de la rosée ! »

C'en est fait. Son génie est plus mûr désormais; Son aile atteint peut-être à de plus fiers sommets ; La fumée est plus rare au foyer qu'il allume; Son astre haut monté soulève moins de brume ;

LES FEUILLES D'AUTOItfJNE. 317

Son coursier applaudi parcourt mieux le champ clos ; Mais il n'a plus en lui, pour l'épandre à grands flots Sur des œuvres de grâce et d'amour couronnées, Le frais enchantement de ses jeunes années !

Oh 1 rien ne rend cela ! — Quand il s'en va cherchant

Ces pensers de hasard que l'on trouve en marchant,

Et qui font que le soir l'artiste chez son hôte

Rentre le cœur plus fier et la tête plus haute ;

Quand il sort pour rêver, et qu'il erre incertain.

Soit dans les prés lustrés au gazon de satin,

Soit dans un bois qu'emplit cette chanson sonore

Que le petit oiseau chante à la jeune aurore,

Soit dans le carrefour bruyant et fréquenté,

— Car Paris et la foule ont aussi leur beauté,

Et les passants ne sont, le soir, sur les quais sombres,

Qu'un flux et qu'un reflux de lumières et d'ombres ; —

Toujours au fond de tout, toujours dans son esprit,

Même quand l'art le tient, l'enivre et lui sourit.

Même dans ses chansons, même dans ses pensées

Les plus joyeusement écloses et bercées,

Il retrouve, attristé, le regret morne et froid

Du passé disparu, du passé quel qu'il soit !

Novembre 1831.

:^J« Î.ES FEUILLES D'AlTIOxMJVE.

xxxvn