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'OXo; vôo;, ô).o; çc5;, ô/o; ôçôa^iAo; CnÉM. Alkt,

Si l'on VOUS dit que l'art et que la poésie C'est uu flux éternel de banale ambroisie, Que c'est le bruit, la foule, attachés à vos pas, Ou d'un salon doré l'oisive fantaisie , Ou la rime en fuyant par la rime saisie, Oh ! ne le croyez pas !

O poêles sacrés, échevelés, sublimes,

Allez, et répandez vos âmes sur les cimes,

Sur les sommets de neige en butte aux aquilons,

Sur les déserts pieux oii l'esprit se recueille.

Sur les bois que l'automne emporte feuille à feuille,

Sur les lacs endormis dans l'ombre des vallons !

Partout où la nature est gracieuse et belle, Où l'herbe s'épaissit pour le troupeau qui bêle, Où le chevreau lascif mord le cytise en fleurs, Où chante un pâtre assis sous une antique arcade.

.i,;6 LES FEUILLES D'AUTU.ALNE.

Où la brise du soir fouette avec la cascade Le rocher tout en pleurs ,

Partout où va la plume et le flocon de laine j Que ce soit une mer, que ce soit une plaine, Une vieille forêt aux branchages mouvants, Iles au sol désert, lacs à l'eau solitaire. Montagnes, océans, neige ou sable, onde ou terre, Flots ou sillons , partout où vont les quatre vents;

Partout où le couchant grandit l'ombre des chênes. Partout où les coteaux croisent leurs molles chaînes, Partout où sont des champs, des moissons, des cités. Partout où pend un fruit à la braac)»e épuisée, Partout où l'oiseau boit des gouttes de rosée, Allez, voyez, chantez I

Allez dans les forêts, allez dans les vallées, Faites-vous un concert de notes isolées 1 Cherchez dans la nature, étalée à vos yeux, Soit que l'hiver l'attriste ou que l'été l'égayé. Le mot mystérieux que chaque voix bégaye Fcoutez ce que dit la foudre dans les cieux !

C'est Dieu qui remplit tout. Le monde, c'est son temtilr OEuvre vivante, où tout l'écoute et le contemple ! Tout lui parle et le chante. Il est seul, il est un ! Dans sa création tout est joie et sourire ; ^.'étoile qui regarde et la fleur qui respire. Tout est flamme ou parfum!

Lmvrei-vous de tout! enivrez-vous, poêles.

LES r-EUILLES D'AUTOMNE. ^T

Des gazons, des ruisseaux, des feuilles inquiètes, Du voyageur de nuit dont on entend la voix. De ces ))reinières fleurs dont février s'étonne, Des eaux, de l'air, des prés, et du bruit monotone Que font les chariots qui passent dans les bois !

Frères de l'aigle ! aimez la montagne sauvage: Surtout à ces moments où vient un vent d'orage. Un vent sonore et lourd qui grossit par degrés, Emplit l'espace au loin de nuages et d'ombres, F.t penche sur le bord des précij)ices sombres Les arbres effarés !

Contemplez du malin la pureté divine, Quand la brunie en flocons inonde la ravine, Quand le soleil, qui cache à demi la forêt, Montrant sur l'horizon sa rondeur échancrée, Grandit comme ferait la coupole dorée D'un palais d'Orient dont on approcherait !

Enivrez-vous du soir! A cette heure où, dans l'ombre, Le paysage obscur, plein de formes sans nombre, S'efface, des chemins et des fleuves rayé ; Quand le mont, dont la tète à l'horizon s'élève, Semble un géant couché qui regarde et qui rê\e, Sur son coude appuyé!

Si vous avez en vous, vivantes et pressées, Un monde intérieur d'images, de pensées. De sentiments, d'amour, d'ardente passion, Pour féconder ce monde, échangez-le sans cesse Avec l'autre univers visible qui vous presse !

Mêlez toute votre ârae à Id création I

Car, 6 poêles saints 1 l'art est le son sublime. Simple, divers, profond, mystérieux, intime, Fugitif comme Teau qu'un rien fan dévier. Redit par un écho dans toute créature, Que sous vos doigts puissants exhale la nature. Cet immense clavier !

LES raïUI.r.ES D-AUTOMNK. 339

Amor de mi pscho Pecbo de ml amor!

Arbol, qne bas liecho.

Que bas becho del fior?

Romanct

Avdnt que mes chansons aimées, Si jeunes et si parfumées, Du monde eussent subi l'affront, Loin du peuple ingrat qui les foule, Comme elles fleurissaient en foule, Vertes et fraîches sur mon front!

De l'arbre à présent détachées, Fleurs par l'aquilon desséchées.

Vains débris qu'on traine en rêvant- Elles errent éparpillées.

De fange ou de poudre souiliees, Au gré du flot, au gré du veai.

l\Ioi, comme des feuilles flétries.

Je les vois, toutes défleuries.

Courir sur le sol dépouillé;

5i;0 l.KS FEUILLES D'AUTOMNE,

El la foule qui in environne,

En broyant du pied ma couronne

Passe et rit de l'arbie effeuillé!

S(^tpnilTe J828.

LES FEUILLES D'ALTOMNE. 3^1

Toi, Tcrtu, pleure si je meurs!

A.NDOï Cuf.xiLa.

Amis, un dernier mot ! — et je ferme à jamais Ce livre, à ma pensée étranger désormais. Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule. Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule? Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché. Où va ce vent d'automne au souffle desséché Qui passe, en emportant sur son aile inquiète Et les feuilles de l'arbre et les vers du poëte?

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front,

Où tant de passions et d'œuvres germeront.

Une ride de plus chaque jour soit tracée,

Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée.

Dans le cours incertain du temps qui m'est donné,

L'été n'a pas encor trente fois rayonné.

Je suis fils de ce siècle I Une erreur, chaque année,

S'en va de raon esprit, d'elle-même étonnée.

Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté

Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté 1

342 LES FEUILLES D'AUTOÏSEVE.

Je hais l'oppression d'une haine profonde.

Aussi, lorsque j'entends, dans quelque coin du monde,

Sous un ciel inclément, sous un roi meurtrier,

Un peuple qu'on égorge appeler et crier;

Quand, par les rois chrétiens aux bourreaux turcs livrée,

La Grèce, notre mère, agonise éventrée ;

Quand l'Irlande saignante expire sur sa croix ;

Quand Teutonie aux fers se débat sous dix rois ;

Quand Lisbonne, jadis belle et toujours en fête,

Pend au gibet, les pieds de Rliguel sur sa tète ;

Lorsqu'^ Ibani gouverne au pays de Caton;

Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec son bâton.

Sceptre honteux et lourd que la peur divinise,

L'Autriche casse l'aile au lion de Venise ;

Quand Modène étranglé râle sous l'archiduc ;

Quand Dresde lutte et pleure au lit d'un roi caduc ;

Quand Madrid se rendort d'un sommeil léthargique ;

Quand Vienne tient Milan ; quand le lion belgique,

Courbé comme le bœuf qui creuse un vil sillon.

N'a plus même de dents pour mordre son bâillon ;

Quand un Cosaque affreux, que la rage transporte,

Viole Varsovie échevelée et morte.

Et souillant son linceul, chaste et sacré lambeau,

Se vautre sur la vierge étendue au tombeau :

Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, dans leur antre.

Ces rois dont les chevaux ont du sang jusqu'au ventre!

Je sens que le poète est leur juge 1 Je sens

Que la muse indignée, avec ses poings puissants,

Peut, comme au pilori, les lier sur leur trône,

Et leur faire un carcan de leur lâche couronne,

Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu bénir.

Marqués au front d'un vers que lira l'avenir!

LES FEUILLES D'AUTOMNE. S'a

Oh 1 la muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, F.t les molles chansons, et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

-Novembre 1831.

FIN DDS I-ELII.I.ES D'AUTOMNE.

Les quelques vers placés en tête de ce volume indiquent la pensée qu'il contient. Le prélude explique les chants.

Tout aujourd'hui, dans les idées comme dans les choses, dans la société comme dans rindi\'idu, est à l'état de crépuscule.

De quelle nature est ce crépuscule ? de quoi sera-t-il suivi ?

Question immense, la plus haute de toutes celles qui s'agitent confusément dans ce siècle où un point d'interrogation se dresse à la fin de tout.

La société attend que ce qui est à l'horizon s'allume tout à fait ou s'éteigne complètement.

Il n'y a rien de plus à dire.

Quant à ce volume en lui-même, l'auteur n'en dira rien non plus.

A quoi bon faire remarquer le fil, à peine visible peut-être, qui lie ce livre aux livres précédents?

C'est toujours la même pensée avec d'autres soucis, la même onde avec d'autres vents, le même front avec d'autres rides, la même vie avec un autre âge.

Il insistera peu sur cela.

Il ne laisse même subsister dans ses ouvrages ce qui

est personnel, que parce que c'est peut-être quelquefois un reflet de ce qui est général.

Il ne croit pas que son individualité, comme on dit aujourd'hui en assez mauvais style, vaille la peine d'être autrement étudiée.

Aussi, quelque idée qu'on "veuille bien s'en faire, n'est -elle que très- peu clairement entrevue dans ses livres.

L'auteur est fort loin de croire que toutes les parties de celui-ci en particulier puissent jamais être considérées comme matériaux positifs pour l'histoire d'un cœur humain quelconque.

Il y a dans ce volume beaucoup de choses rêvées.

Ce qui est peut-être exprimé parfois dans ce recueil, ce qui a été la principale préoccupation de l'auteur en jetant çà et là les vers qu'on va lire, c'est cet étrange état crépusculaire de l'âme et de la société dans le siècle où nous vivons; c'est cette brume au dehors, cette mcerlitude au dedans ; c'est ce je ne sais quoi d'à demi éclairé qui nous environne.

De là, dans ce livre, ces cris d'espoir mêlés d'hésitation, ces chants d'amour coupés de plaintes, cette sérénité pénétrée de tristesse, ces abattements qui se réjouissent tout à coup, ces défaillances relevées soudain, cette tranquillité qui souffre, ces troubles intérieurs qui remuent à peine la surface du vers au dehors, ces tumultes politiques contemplés avec calme, ces retours religieux de la place publique à la famille, cette crainte que tout n'aille s'obscurcissant, et par moments celte foi joyeuse et bruyante à l'épanouissement possible de l'humanité.

Dans ce livre, bien petit cependant en présence d'ob-

jels si grands, il y a tous les contraires, le doute et It dogme, le jour et la nuit, le coin sombre et le point lu mineux, comme dans tout ce que nous voyons, connu dans tout ce que nous pensons en ce siècle ; comme dans nos théories politiques, connne dans nos opinions religieuses, comme dans notre existence domestique ; comme dans l'histoire qu'on noui fait, comme dans la vie que nous nous faisons.

Le dernier mot que doit ajouter ici l'auteur, c'est que dans cette époque livrée à l'attente et à la transition, dans cette époque où la discussion est si acharnée, si tranchée, si absolument arrivée à l'extrême, qu'il n'y a guère aujourd'hui d'écoutés, de compris et d'applaudis que deux mots, le Oui et le Non, il n'est pourtant, lui, ni de ceux qui nient, ni de ceux qui aUinnent.

Il est de ceux qui espèrent.

ï5 octbLi'e 1S35.