XXX IV

M... disait : « Je n'ai jamais eu de bonheur que dans la mélancolie. »

Le Dieu qui pourrait être, je

me le figure comme un personnage humble. Les hommages ne le touchent phis, il ne se sent pas aimé, il a fait trop de malheureux et au fond de lui-même il souffre de son impuissance.

« Je suis, dit-il, avec un sourire pitoyable, le raté de l'inlini. »

L'écrivain, fartiste créateur de beauté ne crée jamais pour lui-même, il est trop en dehors de la perspective pour en jouir.