LA VIE ET LA MORT

C'est ici que nos pessimistes auront beau broyer leurs couleurs les plus noires et charger leurs pinceaux; remplaçant la force par l'amplification et la tragédie par le mélodrame, ils ne diront rien de plus saisissant et de plus amer que le grand orateur chrétien. C'est qu'en effet le pessimisme moderne se réduit a une doctrine qui prend la moitié du christianisme en supprimant l'autre. Les protestations qui se •sont élevées au xviip siècle contre le christianisme étaient en général inspirées par l'optimisme. On croyait qu'on pouvait, sans révéla-

tion, sans incarnation, sans peines éternelles, arriver au vrai et au bien; on croyait que le fond des choses était bon, que la nature était bonne et qu'il n'élait pas besoin d'an autre rédempteur que la loi naturelle et la raison; et, aujourd'hui encore, nous sommes, quant à nous, de ceux qui pensent cela. Mais peut-être n'est-ce pas faire assez la part au règne du mal ; c'est là que le christianisme avait établi sa plus forte citadelle. Il parlait du mal et du péché, et, comme il avait par devers lui la réparation et la vie, il ne craignait pas d'insister sur le noir aspect des choses. Les pessimistes modernes ne sont pas revenus à la foi; mais il ont repris le vieux thème du mal, qui retentit toujours si profondément dans le cœur des hommes. Là est la cause de leur succès. Déjà La Rochefoucauld, au xvii' siècle, avait joué ce jeu, et, de bonne foi, l'on avait pris de son temps son ouvrage pour un livre chrétien. Aujourd'hui, une telle illusion n'est plus possible. C'est bien d'une philosophie de désespoir qu'il s'agit. Cette philosophie n'a d'original que ses négations : car, dans ses affirmations, elle n'a jamais rien dit de plus que Job et l'Ec-

clésiaste. Or c'est de Job et de l'Ecclésiaste que relèvent Pascal et Bossuet.

Que dit celui-ci ? C'est que la vie commence et finit par l'ensevelissement. Il assimile « les langes de l'enfant » et « les draps de la sépulture ». Il dit que « l'on enveloppe presque de même façon ceux qui naissent et ceux qui sont morts. Un berceau a quelque idée d'un sépulcre, et c'est une marque de notre mortalité que nous sommes ensevelis en naissant ». Et, s'adressent à la terre d'où tout naît et où tout rentre : « 0 terre ! s'écrie-t-il, mère tout ensemble et sépulcre commun de tous les mortels. » Voyez ce tableau effroyable de la vie humaine, oùl'inachevé du style et le heurté des phrases ajoute encore un effet plus saisissant : « La vie humaine est semblable à un chemin dont l'issue est un précipice affreux; on nous en avertit dès le premier pas, mais la loi est prononcée, il faut avancer toujours. Je voudrais retourner en arrière : Marche ! marche! Un poids invincible, une force irrésistible nous entraîne. Mille traverses , mille peines... Encore, si je pouvais éviter ce précipice affreux! Non, non; il faut marcher, il

faut courir. On se console, parce que, de temps en temps, on rencontre des objets qui nous divertissent, des eaux courantes, des fleurs qui passent, et on voudrait s*arrêter : Marche ! marche ! Et cependant on voit tomber derrière soi tout ce qu'on avait passé : fracas effroyable, inévitable ruine! On se console, parce qu'on emporte quelques fleurs cueillies en passant, qu'on voit se faner entre ses mains, du matin au soir, quelques fruits qu'on perd en les goûtant : enchantement ! Toujours entraîné, tu approches du gouffre affreux; déjà tout commence à s'effacer, les fleurs moins brillantes, les couleurs moins vives, les prairies moins riantes, les eaux moins claires : tout se ternit, tout s'efface. On commence à sentir l'approche du gouffre fatal. Mais il faut aller sur le bord : encore un pas. Déjà l'horreur trouble les sens; la tête tourne, il faut marcher. On voudrait retourner en arrière ; plus de moyens. Tout est tombé, tout est évanoui, tout est échappé. »

L'écoulement du temps, sur lequel pleurait déjà Heraclite, a été de tout temps le thème général de l'éloquence chrétienne : Bossuet, en reprenant ce lieu-commun, y ajoute les

couleurs les plus énergiques et les plus superbes. « Si je jette la vue devant moi, quel espace infini où je ne suis pas ! .si je la retourne en arrière, qu'elle nuit effroyable où je ne suis plus 1 et que j'occupe peu de place dans cet abîme immense du temps ! Je ne suis rien; un si petit intervalle n'est pas capable de me distinguer du néant! on ne m'a envoyé que pour faire nombre; encore n'avait-on que faire de moi, et la pièce n'en aurait pas moins été jouée quand je serais demeuré derrière le théâtre. » Dans ce cours fluide et incessant du temps, il y a pour chacun de nous des phases et des étapes qui partagent en actes distincts le drame de la vie. Parcourons-les rapidement avec Bossuet. Gomme dans la vie aussi, nous rencontrerons chemin faisant dans ses peintures quelques fleurs pleines de poésie et d'éclat ; mais elles passeront vite; et, comme dans la vie encore, nous finirons par les tableaux les plus noirs et les plus repoussants.

Voici la première scène: c'est la naissance. Bossuet n'a rien de mieux à faire que de reprendre les admirables plaintes, si connuos, de Lucrèce et de Pline; et nous devons dire

qu'il ne les surpasse pas : « Nous commençons tous notre vie parles mêmes infirmités; nous saluons tous, en entrant au monde, la lumière du jour par nos pleurs; et le premier air que nous respirons nous sert à tous indifféremment à pousser des cris. » Yoici maintenant la suite de ce premier acte; voici l'enfance. Bossuel ne s'attendrira-t-il pas un instant, n'adoucira-t-il pas la voix, ne trouvera-t-il pas quelques mots heureux et naïfs pour peindre cet âge charmant, cette grâce éphémère, cette légèreté de vie, ce jeu de la nature, cette richesse de mouvements, cette beauté de formes qui fait de l'enfant avec l'oiseau une si ravissante merveille de la création ? J'ai entendu dire un jour à ce sujet un mot charmant à une femme d'esprit» et, qui plus est, à une vieille fille : « Tous les parents, disait-elle, croient que leurs enfants sont des prodiges; ils ont raison; seulement, ce ne sont pas leurs enfants qui sont des prodiges ; c'est V enfant qui est un prodige. » On voudrait que Bossueteût, au moins une fois par hasard, oublié son haut ascétisme, son impérieuse et accablante morale pour se laisser aller au doux charme de la nature. Qu'il y ait,

même dans l'enfant, des traces de péché, je le veux, et Saint-Cyran les connaissait bien; mais l'enfant, quand il est beau, quand il est doux, quand il est heureux, qu'y avait-il, je le demande, de plus beau dans le paradis? 11 est fâcheux que la vie tout ecclésiastique de Bossuet ne lui ait pas ouvert cet ordre de sentiments; au moins n'en voyons-nous pas trace dans ses écrits; il les a cependant compris au moins du dehors; car il les a décrits chez les autres, et il a dépeint avec naïveté le plaisir que l'on trouve à jouer avec les enfants : « Yoyez cette mère, ou cette nourrice, ou ce père même si vous voulez, comme il se rapetisse avec cet enfant !... Gê ton de voix magnifique s'est changé en un bégayement : ce visage, naguère si grave, a pris tout à coup un air enfantin; une troupe d'enfants l'environne auxquels il est ravi de céder; et ils ont tant de pouvoir sur ses volontés, qu'il ne peut leur rien refuser que ce qui leur nuit. » Sauf cette allusion passagère aux gaietés de l'enfance, Bossuet ne paraît pas avoirbeaucoup connu d'enfants aimables; il ne peint que les enfants criards et volontaires, comme ils le sont tous sans doute, mais pas

toujours. Au moins cette peinture est-elle aussi fidèle que vraie : « Considérez les enfants ! Combien veulent-ils violemment tout ce qu'ils veulent !.. Il ne leur importe pas si cet acier coupe; c'est assez qu'il brille... Ils s'imaginent que tout est à eux... Que si vous leur résistez, vous voyez au même moment et tout leur visage en feu et tout leur petit corps en action, et toute leur force éclater en un cri perçant qui témoigne leur impatience ! » Pour Bossuet, l'enfant est moins une joie et une espérance qu'un avertissement de notre mortalité, une voix qui semble être là pour nous crier cette terrible parole « Marcbe ! marche !» — « Cette recrue continuelle du genre humain, je veux dire les enfants qui naissent, à mesure qu'ils croissent et qu'ils s'avancent, semblent nous pousser de l'épaule et nous dire : « Retirez-vous; c'est maintenant notre tour. »

Si Bossuet a été peu attentif à l'enfant ou du moins n'a pas eu l'occasion d'en parler comme il eût pu le faire avec sa langue inimitable, en revanche, il a été plus que personne sympathique à un âge plus redoutable et d'une beauté plus puissante et plus profonde que celle de

l'enfant, je veux dire à la jeunesse. Pour cette fois, et c'est peut-être le seul cas dans ses écrits, on sent qu'il dépouille un instant sa robe de prêtre et d'homme d'église, pour vivre de la vie naturelle, en ressentir soit par souvenir, soit par imagination, les mouvements et les tumultes, non pour les approuver, mais cependant avec une sympathie généreuse, et comme si, pendant un instant, il en jouissait lui-même par redoublement et retentissement. C'est le langage de l'homme, non plus de l'ascète. C'est la vie, vue du point de vue de la vie, et non du point de vue du ciel et du salut. Un Montaigne, éloquent et passionné, parlerait cette langue. L'auteur de Vlmitation ne la connaît pas ou ne la connaît plus. Rien de plus souvent cité que cette page immortelle sur la jeunesse qui illumine le panégyrique de saint Bernard; mais elle rentre trop dans notre sujet, et se rapporte trop à la pensée de ce travail pour que nous nous en privions, si connue qu'elle soit : « Vous dirai-je en ce lieu, messieurs, ce que c'est qu'un jeune homme de vingt-deux ans? Quelle ardeur ! Quelle impatience ! Quelle impétuosité de désirs ! Cette force, cette vigueur,

ce sang chaud et bouillant, semblable à un vin fumeux, ne leur permet rien de rassis el de modéré... Cette verte jeunesse, n'ayant encore rien de fixe et d'arrêté, est agitée tour à tour de toutes les tempêtes des passions. Là, les folles amours, là, le luxe, l'ambition et le vain désir de paraître... Tout s'y fait par une chaleur inconsidérée... Comment accoutumer à la règle cet âge qui ne se plaît que dans le mouvement et le désordre et qui n'a honte que de la modestie et de la pudeur ! La jeunesse, qui ne songe pas que rien lui soit encore échappé, qui sent savigueur entière et présente, ne songe aussi qu'au présent et y attache toutes les pensées ; elle ne trouve rien de fâcheux ; tout lui rit, tout lui applaudit, et comme elle se sent forte et vigoureuse, elle tend les voiles de toutes parts à l'espérance qui l'enfle et qui la conduit... Enivrés de leursespérances, les jeunes gens croient tenir ce qu'ils poursuivent. Ravis de la douceur de leurs prétentions infinies, ils s'imagineraient perdre infiniment s'ils se départaient de leurs grands desseins. » Si Bossuet semble ici se laisser entraîner un instant au charme de la vie, ce n'est pas pour longtemps;

il se réveille aussitôt pour nous rappeler la même extrémité, la même loi inévitable, et il s'écrie : « Bernard ! Bernard ! cette verte jeunesse ne durera pas toujours : cette heure fatale viendra, qui tranchera toutes les espérances trompeuses par une irrévocable sentence; la vie nous manquera commeun faux ami au milieu de toutes nos entreprises. Là tous nos beaux desseins tombent par terre; là s'évanouiront toutes nos pensées. »

Nous ne trouvons pas dans Bossuet de peintures particulières de la maturité, de l'âge moyen de la vie. C'est que toutes les peintures précédentes appartiennent à cetâge. G'estdevant les hommes qu'il prêche ; c'est aux hommes qu'il s'adresse la plupart du temps. C'est dans cet âge que l'on voit les passions éclore et mûrir. On a peu de choses à dire aux enfants et aux vieillards, et les jeunes gens sont avertis par cela même que l'on parle aux hommes. Bossuet n'avait donc rien à dire de particulier sur la maturité. Demandons-lui plutôt ce qu'il pense de la vieillesse. Il y dénonce deux illusions : l'une de croire que la vie a été longue parce que l'on a vécu longtemps; l'autre, que

les vices et les passions s'éteignent avec le temps. « Quoique l'on me montre des cheveux gris, que l'on me compte de longues années, je soutiens que la vie ne peut être longue, j'ose même assurer qu'il (ce vieillard) n'a pas vécu. Car que sont devenues toutes ces années? Elles sont passées, elles sont perdues ; elles ne sont pas capables de faire nombre... Tout est mort en lui; et la vie étant vide de toutes parts, c'est erreur de s'imaginer qu'elle peut jamais être estimée longue. i> D'un autre côté, « jetez les yeux sur vos proches, sur vos amis, vous ne verrez que trop tous les jours que les vices ne s'affaiblissent pas avec la nature et que les inclinations ne changent pas avec la couleur des cheveux. Au contraire, si nous nous laissons dominer par la colère, la vieillesse, loin de la modérer, la tournera en aigreur par son chagrin; et, quand on donne tout au plaisir, on ne voit dans l'âge avancé que des idées trop présentes, des désirs trop jeunes; et, pour ne rien dire de plus, des regrets qui renouvellent tous les crimes ».

Tout cela peut être vrai; mais on voudrait cependant une philosophie plus aimable et

plus consolante. Sous ce rapport, les anciens voyaient les choses avecplus de sérénité et peutêtre plus de sagesse. En lisant le De senectute, on se prend à croire que la vieillesse est le plus beau des âges; au moins a-t-il sa beauté. C'est quelque chose, après tout, que d'avoirvécu, que d'avoir derrière soi, avec certitude, les années que les autres ont encore à parcourir, sans doute, mais qu'ils ne verront peut-être pas. Jeunes gens, qui raillez si volontiers les vieux, ne soyez point trop fiers; car nous avons quelque chose de plus que vous : nous sommes sûrs d'avoir été jeunes, et vous n'êtes pas sûrs de devenir vieux; nous sommes encore là, tandis qu'aucun de vous ne peut se promettre avec certitude d'arriver où nous sommes. L'argument de Bossuet prouve trop : si toute vie s'équivaut, si le nombre des années n'y fait rien, pourquoi ne pas désirer que nos enfants meurent aussitôt après leur baptême ? Mais aucun ascétisme ne va jusque-là : donc la durée de la vie est quelque chose. Que ne dirat-on pas encore et des souvenirs qui prolongent notre vie en arrière, et des espérances de la famille qui la prolongent en avant ! Que dire

aussi de la conscience d'avoir accompli une vie utile et de sentir que, même malgré l'âge, on peut encore servir à quelque chose autour de soi ! Cette jeunesse, d'ailleurs, que nous n'avons plus, nous pouvons nous en donner encore quelque regain en l'aimant et en en jouissantchez les autres, en partageant leur ardeur, en aidant à leur développement, à leurs succès, à leurs ambitions d'avenir et de progrès, en rabattant quelquefois leur présomption, non par le ton amer et desséché du désenchantement, mais par un sourire à la Socrate, toujours accompagné d'affection. Mais, pour jouir ainsi de ces dernières heures, de ce soir d'un beau jour, il faut aimer la vie : c'est ce que nos pessimistes, chrétiens ou autres, ne savent pas, et c'est ce qui manque à leur philosophie.

Cependant, si optimiste qu'on soit, il faut bien reconnaître que la vie offre des ombres. La maladie en est une. Ici, Bossuet reprend l'avantage; il nous force au silence par la peinture de ces tristes maux, de ces désordres épouvantables qui accablent l'humanité. Il le fait avec une vérité terrible et brutale. Lisez celtepeinture des salles d'hôpital qu'envieraient

nos naturalistes modernes : « Entrez, messieurs, dans ces grandes salles, pour y contempler le spectacle de rinfirmité humaine. Là, vous verrez en combien de façons la maladie se joue de nos corps : là elle étend, là elle retire, là elle retourne, là elle disloque; là elle relâche, là elle engourdit, là sur le tout, là sur la moitié; là elle cloue un corps immobile, là elle le secoue par le tremblement. La maladie se joue comme il lui plaît de son corps que le péché a donné en proie à ses cruelles bizarreries. » Ailleurs, Bossuet veut peindre la terrible maladie du cancer, si mystérieuse et si sûre dans sa marche et dans sa fin : « Comment cette merveilleuse constitution, dit-il, est-elle devenue si soudainement la proie de la mort? D'où est sorti ce venin? En quelle partie de ce corps si bien composé était caché le foyer de cette tumeur malfaisante dont l'opiniâtre malignité a triomphé des soins et de l'art? Oh ! que nous ne sommes rien ! Oh ! que la force et l'embonpoint ne sont que des noms trompeurs! Car que sert d'avoir sur le visage tant de santé et tant de vie, si la corruption nous gagne au dedans, si elle attend, pour ainsi dire.

à se déclarer, qu'elle se soit emparée du principe de vie; si, s'étant rendue invincible, elle sort enfin tout à coup avec furie de ses embûches secrètes et impénétrables pour achever de nous accabler! »

Encore la maladie peut n'être qu'un passage et ramener après elle la santé; tant qu'elle dure, d'ailleurs, c'est encore la vie : souffrir, c'est vivre. Mais, quoi qu'on en ait bonne ou mauvaise santé, longues ou courte années, peu importe : tout finit par finir, et, s belle que la comédie ait été dans tout le reste ditPascal, le dernier acte est toujours sanglant j C'est sur ce dernier acte que les moralistes chré i tiens s'appesantissent avec le plus de complaisance : car, pour eux, c'est dans la mort qu'est le secret de la vie; c'est là qu'ils triomphent et que la vanité de tout le reste éclate de l'avei de tous, et sans qu'aucun prétexte puisse cor vrir nos illusions : « Elle viendra, cette heui dernière, elle approche, nous y touchons, le voilà venue. Il n'y a plus ni princesse, ni palatine : ces grands noms ne subsistent plus. Il faut dire avec elle : Je m'en vais, tout fuit, tout disparaît. Ce qu'on croyait tenir échappe, sem-

blable à de l'eau gelée, dont le vil crislal se fond entre les mains qui le serrent, et ne fait que les salir. »

On croit qu'à force d'avoir vécu, on] meurt plus facilement. Illusion ! illusion ! « L'habitude de vivre ne fera qu'en accroître le désir ! » Bossuet peint la mort avec autant de réalité qu'il a peint la maladie : « Voyez cette bouche ouverte, ce visage allongé, cette respiration entrecoupée, ce jugement offusqué qui revient oar certains moments comme de fort loin : autant de signes prochains de la mort. Les amis se livrent à une sorte de désespoir : chacun s'empresse à le secourir quand on ne peut plus rien. Enfin, lorsque le malade est aux prises avec la mort, tout le monde court sans savoir où ; dès qu'il est expiré, la douleur éclate par les cris et les sanglots. Cette femme demeure rtourdie comme si elle était tombée du haut i'un clocher. On ne peut imaginer la mort. jOn croit à toute heure voir entrer le défunt. » Après la mort reste encore une dernière peinture, une dernière description : celle de ce qui succède à la mort, du cadavre, et celle de ce qui succède même au cadavre et à toute forme

déterminée. Ici, nous osons à peine citer ce qui est en toutes les mémoires ; mais c'est le dénouement naturel et inévitable de ce travail, c'en est le dernier mot. La philosophie de Bossuet, comme celle de Pascal, est celle de la mort; la vie est « la méditation de la mort ». Citons donc encore une fois cette page tant de fois citée : « La voilà, maloré ce urand cœur, cette princesse si admirée et si chérie ! La voilà telle que la mort nous l'a faite! Encore ce reste tel quel va-t-il disparaître; cette ombre de gloire va s'évanouir.:. Elle descendra à ces sombres lieux, à ces demeures souterraines... avec ces rois et ces princes anéantis parmi lesquels à peine peuton la placer, tant les rangs y sont pressés, tant la mort est prompte à remplir ces places ! Mais ici, notre imagination nous abuse encore. La mort ne nous laisse pas assez de corps pour occuper quelque place, et on ne voit que les tombeaux qui font quelque figure. Notre chair change bientôt de nature; notre corps prend un autre nom ; même celui du cadavre, dit TertuUien, ne lui demeure pas longtemps; il devient un je ne sais quoi qui n'a plus de nor.

dans aucune langue, tant il est vrai que tout meurt en lui jusqu'à ces termes funèbres par lesquels on exprimait ces malheureux restes ! » C'est ici que, si nous restions trop fidèle à notre pensée première, c'est-à-dire à un Bossuet profane sans mélange d'élément chrétient, c'est ici, dis-je, que l'abstraction deviendrait mutilation; et, pour être tout à fait vrai, il faut une autre note. Non, pour Bossuet, la mort n'est pas le dernier mot; le cadavre n'est pas la dernière forme. La mort ne tue pas, elle délivre. Il n'est pas, d'ailleurs, nécessaire d'être chrétien pour penser ainsi. Socrate le disait dans sa prison; lui aussi, il croyait aller, au milieu des dieux et des bienheureux, continuer les belles conversations et les nobles pensées; seulement il ne voyait là qu'une espérance et un beau risque à courir. Pour Bossuet, c'est la foi qui parle : « Je vois, je sais, je crois. » Lui-même a dû mourir comme il a peint la mort d'un de ses héros : « 0 Mort, dit-il d'un visage ferme, lu ne me feras aucun mal, tu ne m'ôteras rien de ce qui m'est cher. Tu me sépareras de ce corps mortel ; ô Mort, je t'en remercie ! j'ai travaillé toute ma vie à m'en

détacher. Ton secours m'était nécessaire, ô Mort, pour arracher jusqu'à la racine de mes appétits sensuels; tu ne fais que mettre la dernière main à l'ouvrage. Tu ne détruis pas, tu achèves. Achève donc, ô Mort favorable, et rends-moi bientôt à celui que j'aime! »

Si le plus grand espoir de Bossuet a été de se réunir à celui qu'il aime, c'est-à-dire au Sauveur, rien ne lui eût été plus fâcheux que l'artifice profane que nous avons employé avec lui et qui consistait précisément à le séparer momentanément du Sauveur pour le rendre plus sympathique aux lecteurs incrédules ou indifférents; mais, nous l'avons dit, ce n'est là qu'un jeu de rhétorique, commode pour l'e.^position, mais qui, pris à la lettre, altérerait la grande figure de Bossuet. Il est ce qu'il est; mais son originalité dans l'histoire des lettres est d'être ce qu'il est, à savoir un prêtre, et le plus grand des prêtres. Dans nos littératures classiques, grecque ou romaine, il n'est pas trace d'un prêtre écrivain, d'un prêtre éloquent, d'un prêtre philosophe ou moraliste. Le bon Plutarque, comme on l'appelle, était bien prêtre, mais un prêtre qui ressemble plus à Charron et à

r.OSSUET MORALISTE. 387

Gassendi qu'<à Bossuet. Dans les littératures protestantes, anglaise ou allemande, nous ne trouvons qu'un nom qui puisse balancer le nom de Bossuet : c'est celui de ÏAither; mais Luther est un révolté. Est-ce comme prêtre, n'est-ce pas plutôt comme émancipateur qu'il a été grand et puissant? Les Pères de l'Église, considérés comme théologiens, sont sans doute plus grands que Bossuet, puisqu'ils ont fait et constitué le dogme et qu'il n'a fait que les suivre ; mais, comme écrivains, malgré les fragments de génie qu'on a pu extraire de leurs écrits, aucun, sauf un seul, saint Augustin, ne se recommande par des chefs-d'œuvre et par des ouvrages d'ensemble qui puissent soutenir la comparaison avec ceux de Bossuet. Quant à saint Augustin, il est en effet le seul nom digne d'être mis en balance avec Bossuet, et comme prêtre et comme écrivain. En un sens même, saint Augustin est plus original que Bossuet. La subtilité de son esprit, son éducation païenne, les passions de sajeunesse, le coup de foudre de sa conversion, tout cela fait de lui un personnage plus compliqué, plus hardi, plus inventif que Bossuet, qui n'a jamais connu que l'autorité,

soit pour y obéir, soit pour l'imposer aux autres. Chez Bossuet, l'ombre d'un trouble ne paraît pas avoir jamais pénétré ni dans son esprit ni dans son cœur; et certains aspects de la vie lui sont restés étrangers. En revanche, saint Augustin a le malheur d'appartenir à une littérature et à une langue de décadence ; il était d'un de ces temps dans l'histoire, où l'on ne fait plus de chefs-d'œuvre. Le controversiste l'a emporté chez lui sur l'artiste : son éloquence africaine est restée abrupte, subtile, pleine de force, mais sans cette simplicité et cette largeur que Bossuet a su trouver dans les Écritures en les mariant, dans son admiration et dans ses lectures, avec l'éducation classique. Si les Confessions, dans les dix premiers livres, sont une œuvre incomparable, rien, dans les autres œuvres de saint Augustin, ne peut être égalé aux chefs-d'œuvre de Bossuet. Il reste donc comme le seul qui ait uni à la fois, et dans la perfection, le génie littéraire et l'autorité du sacerdoce, le style et la doctrine, l'imagination et la foi. Il est et il demeurera le plus haut et le plus achevé modèle de l'éloquence chrétienne : c'est pour terminer par ce lieu-commun que

nous avons cru devoir passer par une sorte de paradoxe et présenter pendant quelques instants, pour le mettre au goût du jour, un Bossuet laïcisé.

Bossuet moraliste achève les études de psychologie que nous avons faites avec Racine, Molière et La Bruyère. Lui aussi a étudié les passions, les caractères et les mœurs, mais moins, pour les peindre que pour les régler. Il avait le goût de son temps pour les analyses du cœur et l'observation des hommes. Il y ajoutait l'idée de la règle, le sentiment du devoir etl'amour de Dieu. On pourrait poursuivre dans d'autres écrivains, La Rochefoucault, Pascal, Nicole, La Fontaine ces études de psychologie littéraire. Nous nous sommes borné à une esquisse que chacun peut aisément continuer par lui-même dans les écrivains qu'il aime le mieux.