SOIE

C'est la femme qu'on aime à cause de la nuit. Villiehs de l'Isle-Adam,

A Louis Payen.

Le calme descend. Parlons-nous.

Les mots sont des papillons frêles sur nos pensers lissant leurs ailes au soir mélancolique et doux.

Le jardin dans la nuit résonne.

Est-ce un vieux remords noir qui pleure,

est-ce un air plaintif qui frissonne,

une eau qui chante au fil de l'heure?

Est-ce, petite enfance grise aux grands yeux étonnés, ta voix câline, où vaguement persiste le charme ému de l'autrefois ?

Est-ce le cortège un peu grave des sages, des pures années, ou le rire des frais visages de tendres petites aimées?

(Si loin cela depuis l'ivresse

des aveqx, des sentiments, des rcfes,

— ce théâtre de nos caresses

aux modestes apothéoses)

Di^ns ce présent jardin lunaire, comme au jardin de nos enfances, nous avons tant mêlé de peines que nos vieux rêves recommencent.

Reconnais-tu la folle ronde que dansent nos bonheurs légers aux hifmbles "chansons monotones de nos chagrins, ces vieux bergers?