CONCOURS DE PINSONS

Sous les platanes verts de la place publique, Le dimanche, au soleil des lumineux matins. Quand sonnent les bourdons dans les clochers lointains. Les pinsons au col bleu chantent mélancoliques. Ils tournent vers le jour leurs pauvres yeux éteints... Tandis que leurs becs d'or aux cages métalliques S'usent, dans un effort prolongé de supplique, Leurs cris déchirent l'air de trilles incertains.

Leur chant semble un regret pour la cime des chênes

Où le vent balançait, ainsi que des carènes,

Leurs nids de foins légers proches voisins des cieux.

Pour la source d'eau claire où palpitaient leurs ailes. Alors que se miraient leurs sœurs les hirondelles, Et leur chant est plaintif comme un sanglot d'adieu.