DÉTACHEMENT

Il est des maux sans nom, dont la morne amertume Change en affreuses nuits nos jours qu'elle consume. Se plaindre est impossible ; on ne sait plus parler ; I^es pleurs même du cœur refusent de couler.

On ne se souvient pas, perdu dans le naufrage, De quel astre inclément s'est échappé l'orage. Qu'importe ? I*e malheur s'est étendu partout ; I<e passé n'est qu'une ombre, et l'attente un dégoût.

C'est quand on a perdu tout appui de soi-même ; C'est quand on n'aime plus, que plus rien ne nous aime * C'est quand on sent mourir son regard attaché Sur un bonheur lointain qu'on a longtemps cherché, Créé pour nous peut-être ! et qu'indigne d'atteindre, Ou voit comme un rayon trembler, fuir — et s'éteindre.

MAbAME DESBORDfcS VAI,MOR£. $1