SOUMET. 3C
Reviens, ma mère, je t'attends Sur la pierre où tu m'as laissée!
Une Fête de Néron. l
Je donnais un festin, moi, grand par ma clémence.
Un esclave brûlait dans chaque torche immense,
Nourrissant de ses chairs son sépulcre de feu,
Pour distraire l'ennui d'un jour de demi-dieu ;
Tandis que l'air, au gré d'une captive noire,
Soupirait en passant dans des orgues d'ivoire,
La salle du banquet en ce pompeux séjour
Tournait, comme la terre, à chaque heure du jour;
Et pour laisser pleuvoir les roses sans feuillage,
L'or massif du plafond s'ouvrait comme un nuage.
« Des fleurs, dis-je, des fleurs, pour mon festin joyeux !
« Les campagnes de Rome attristeront nos yeux
« Demain; n'épargnons pas le bouton près,d'éclore,
« Couvrons d'un deuil royal tout l'empire de Flore ! »
Puis du salon doré je sortis en riant. Le narcisse, le lis, aimé de l'Orient, Les œillets enflammés, l'orgueilleuse amarante, Semblaient tomber du ciel en rosée odorante.
— Gloire, gloire à César qui nous fait d'heureux jours ! — Le déluge de fleurs tombait, tombait toujours ;
Il tombait... l'assemblée à la fin s'épouvante De ce plaisir nouveau que mon génie invente, L'ivresse au front de feu s'interroge et pâlit :
— Des fleurs ! — et secouant la pourpre de son lit, N'aperçoit déjà plus, sous leur chute ondoyante,
1. Néron, empereur romain (54-68), dont le nom, comme dit Racine dans Biitantucus, est
Aux plus cruels tyrans une cruelle injure.
L'hémicycle argenté de la table bruyante ; Ni les trépieds d'agate et d'or éblouissants, Ni les vases pétris de cinname et d'encens. On ne voit dominer dans la profonde salle Que de Néron absent l'image colossale.
Ces fleurs, filles du jour, qui changent de destin, Éteignent dans leur vol les flambeaux du festin, Et le laissant plongé dans une nuit profonde, Premier aveuglement des voluptés du monde. On s'élance, on se dresse, et les jeunes Romains Promènent sur les murs de convulsives mains. L'or, le marbre, l'airain partout les environne ; Le flot diapré monte et touche à leur couronne. 0 plaisirs de Néron! ô fêtes de douleurs !... On s'embrasse en pleurant dans l'orage de fleurs ! A leurs sanglots, du lac gardé par les édiles, Répond le cri plaintif des trois cents crocodiles ; Et mon rire funèbre, et les rugissements Des grands tigres choisis pour mes amusements, Image du sépulcre où Pompéia repose, Le volcan parfumé de ses laves de rose Leur jette incessamment les voltigeants débris : Le soi manque à leurs pas et l'air manque à leurs cris. ' En vain leur agonie un instant se ranime, Chaque fleur en tombant étouffe sa victime. Tout périt... tout s'apaise., et la rose et l'iris, Aux accents enchanteurs des hymnes de Paris, Pleuvent jusqu'à l'instant où l'aurore nouvelle Luit sur cette moisson, fraîche et douce comme elle, Dont les boutons naissants, avant de se flétrir, Aux premiers feux du jour achèvent de s'ouvrir!...
{La Divine épopée, chant IV.)
