Pascal (1623-1662), un de nos plus grands écrivains
7. Pyrrhon (384-304 avant J.-C), philosophe grec, a donné son nom au scepticisme, système du doute universel appelé pyrrhonisme.
— Zenon (né en 362 av. J.-C), philosophe grec, chef des stoïciens, insensibles à tous les maux.
8. Voltaire (1694-1778), célèbre écrivain, un des adversaires les plus dangereux du christianisme.
9. Spinosa (1632-1677), philosophe hollandais, donne son nom au panthéisme, qui confond le Créateur et l'univers : Dieu est tout, tout est Dieu.
Pour le sophiste anglais l'homme est une machine.1 Enfin sort des brouillards un rhéteur allemand2 Qui, du philosophisme achevant la ruine, Déclare le ciel vide, et conclut au néant.
Voilà donc les débris de l'humaine science !
Et depuis cinq mille ans qu'on a toujours douté,
Après tant de fatigue et de persévérance,
C'est là le dernier mot qui nous en est resté!
Ah ! pauvres insensés, misérables cervelles,
Qui de tant de façons avez tout expliqué,
Pour aller jusqu'aux cieux il vous fallait des ailes ;
"Vous aviez le désir, la foi vous a manqué.
Je vous plains ; votre orgueil part d'un âme blessée.
Vous sentiez les tourments dont mon cœur est rempli,
Et vous la connaissiez, cette amère pensée
Qui fait frisonner l'homme en voyant l'infini.
Eh bien! prions ensemble, — abjurons la misère
De vos calculs d'enfants, de tant de vains travaux.
Maintenant que vos corps sont réduits en poussière,
J'irai m' agenouiller pour vous, sur vos tombeaux.
Venez, rhéteurs païens, maîtres de la science,
Chrétiens des temps passés et rêveurs d'aujourd'hui ;
Croyez-moi, la prière est un cri d'espérance !
Pour que Dieu nous réponde adressons-nous à lui.
11 est juste, il est bon; sans doute il vous pardonne.
Tous vous avez souffert, le reste est oublié.
Si le ciel est désert, nous n'offensons personne;
Si quelqu'un nous entend, qu'il nous prenne en pitié!
i. Locke (1632-1704), célèbre philosophe anglais, enseignait que toutes nos idées nous viennent par les sens, et il prépara l'avènement du matérialisme. A, de Musset est injuste envers Loke, qui n'était pas un sophiste.
2. Kant (1724-1804), philosophe allemand, prétend que la raison pure ne nous enseigne rien de certain sur l'homme, le monde et Dieu, et il I tombe dans le scepticisme.
0 toi que nul n'a pu connaître, EtnVrenié sans mentir, Réponds-moi, toi qui m'as fait naître, Et demain me feras mourir !
Dès que l'homme lève la tête,
Il croit t' entrevoir dans les cieux,
La création, sa conquête,
N'est qu'un vasta temple à ses yeux.
Dès qu'il redescend en lui-même, Il t'y trouve ; tu vis en lui.
S'il souffre, s'il pleure, s'il aime, C'est son Dieu qui le veut ainsi.
De la plus noble intelligence La plus sublime ambition Est de prouver son existence, Et de faire éDeler ton nom.
Le monde entier te glorifie; L'oiseau te chante sur son nid.
Et pour une goutte de pluie Des milliers d'êtres t'ont bc ni.
Stances à la Malibran l.
Sans doute, il est trop tard pour parler encor d'elle Depuis qu'elle n'est plus quinze jours sont passés ; Et dans ce pays-ci, quinze jours, je le sais, Font d'une mort récente une vieille nouvelle.
1. Marie- Félicité Malibran, née Garcia, célèbre cantatrice, morte à Manchester en 1836, à l'âge de 28 ans.
De quelque nom d'ailleurs que le regret s'appelle, L'homme, par tout pays, en a bien vite assez.
0 Maria-Félicia ! le peintre et le poëte Laissent en expirant d'immortels héritiers ; Jamais l'affreuse nuit ne les prend tout entiers. A défaut d'action, leur grande âme inquiète De la mort et du temps entreprend la conquête, Et, frappés dans la lutte, ils tombent en guerriers,»
Recevant d'âge en âge une nouvelle vie, Ainsi s'en v«nt à Dieu les gloires d'autrefois ; Ainsi le vaste écho de la voix du génie Devient du genre humain l'universelle voix..'. Et de toi, morte hier, de toi, pauvre Marie, Au fond d'une chapelle il nous reste une croix!
Une croix ! et ton nom écrit sur une pierre, Non pas même le tien, mais celui d'un époux, Voilà ce qu'après toi tu laisses sur la terre, Et ceux qui t'iront voir à ta maison dernière, N'y trouvant pas ce nom qui fut aimé de nous, Ne sauront pour prier où poser les genoux.
Ce qu'il nous faut pleurer sur ta tombe hâtive, Ce n'est pas l'art divin, ni ses savants secrets; Quelque autre étudiera cet art que tu créais; C'est ton âme, Ninette, et ta grandeur naïve, C'est cette voix du cœur qui seule au cœur arrive, Que nul autre, après toi, ne nous rendra jamais.
Le Journaliste famélique.
Le ciel me conduisit chez un vieux journaliste, Charlatan ruiné, jadis séminariste, Qui, dix fois dans sa vie à bon marché vendu. Sur les honnêtes gens crachait pour un écu. De ce digne vieillard j'endossai la livrée. Le fiel suintait déjà de ma plume altérée. •Je me sentis renaître et mordis au métier. Ahl Dupont, qu'il est doux de tout déprécier I Pour un esprit mort-né, convaincu d'impuissance, Qu'il est doux d'être un sot, et d'en tirer vengeante ! A quelque vrai succès lorsqu'on vient d'assister, Qu'il est doux de rentrer et de se débotter, Et de dépecer l'homme, et de salir sa gloire, Et de pouvoir sur lui vider une écritoire, Et d'avoir quelque part un journal inconnu Où Ton puisse à plaisir nier ce qu'on a vu I Le mensonge anonyme est le bonheur suprême. Écrivains, députés, ministres, rois, Dieu même* J'ai tout calomnié pour apaiser ma faim. Malheureux avec moi qui jouait au plus fini Courait-il dans Paris une histoire secrète, Vite je l'imprimais le soir dans ma gazette, # Et rien ne m'échappait. De la rue au salon, Les graviers, en marchant, me restaient au talon. De ce temps scandaleux j'ai su tous les scandales, Et les ai racontés. Ni plaintes, ni cabales, Ne m'eussent fait fléchir, sois-en bien convaincu...' Mais tu rêves, Dupont; à quoi donc penses- tu? {Dupont et Durand, dialogue satirique.)
Le Pélican '
Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage,
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
Ses petits affamés courent sur le rivage
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.
Déjà croyant saisir et partager leur proie,
Ils courent à leur père avec des cris de joie,
En secouant leurs becs sur les goitres hideux.
Lui, gagnant à pas lents une roche élevée,
De son aile pendante abritant sa couvée,
Pécheur mélancolique, il regarde les cieux.
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte;
En vain il a des mers fouillé la profondeur;
L'Océan était -vide, et la plage déserte ;
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
Partageant à ses fils ses entrailles de père,
Dans son amour sublime il berce sa douleur;
Et regardant couler sa sanglante mamelle,
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle,
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.
Mais parfois, au milieu du divin sacrifice,
Fatigué de mourir dans un trop long supplice,
Il craint que ses enfants ne le laissent vivant;
Alors il se soulève, ouvre son aile au vent,
Et, se frappant le cœur avec un cri sauvage,
Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu,
Que les oiseaux des mers désertent le rivage,
1. Oiseau qui, dit-on, retire de son estomac les aliments qu'il a pris pour en nourrir ses petits : on le peint même se déchirant avec son beo pour le» abreuver de son sang. C'est l'emblème de l'amour paternel.
Et que le voyageur attardé sur la plage, Sentant passer la mort, se recommande à Dieu.
(La Nuit de ynai.)
Le Rhin allemand *.
Nous l'avons eu, votre Rhin allem md.
Il a tenu dans notre verre.
Un couplet, qu'on s'en va chantant, Efface-t-il la trace altière Du pied de nos chevaux, marqué dans votre sang?
Nous l'avons eu, votre Rhin allemand.
Son sein porte une plaie ouverte, Du jour où Gondé triomphant A déchiré sa robe verte.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
Nous l'avons eu, votre Rhin allemand.
Que faisaient vos vertus germaines, Quand notre César tout puissant De son ombre couvrait vos plaines?
Où donc est-il tombé, ce dernier ossement?
I. Cette chanson est une réponse à une chanson allemande, intitulée Le lihin allemand, et composée par Becker en 1840 :
Ils ne l'auront pas, le libre Rhin allemand, quoiqu'ils le demandent dans leurs cris comme des corbeaux avides ;
Aussi longtemps qu'il roulera paisible, portant sa robe verte ; aussi longtemps qu'une rame frappera ses flots.
Ils ne l'auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que les cœurs s'abreuveront de son vin de feu;
Aussi longtemps que les rocs s'élèveront au milieu de son courant; aussi longtemps que les hautes cathédrales se refléteront dans son miroir.
Ils ne l'auront pas, le libre Rhin allemand, aussi longtemps que de hardis jeunes gens feront la cour aux jeunes filles élancées.
Ils ne l'auront pas, le libre Rhin allemand, jusqu'à ce que les ossements du dernier homme soient ensevelis dans ses vagues.
Nous l'avons eu, votre Rhin allemand.
Si vous oubliez votre histoire, Vos jeunes filles, sûrement, Ont mieux gardé notre mémoire; Elles nous ont versé votre petit vin blanc.
S'il est à vous, votre Rhin allemand, Lavez-y donc votre livrée ; Mais parlez-en moins fièrement.
Combien, au jour de la curée, Ktiez-vous de corbeaux contre l'aigle expirant?
Qu'il coule en paix, votre Rhin allemand; Que vos cathédrales gothiques S'y reflètent modestement; Mais craignez que vos airs bachiques Ne réveillent les morts de leur repos sanglant.
