SAINTE-BEUVE

Des lieux et des objets, ainsi j'en prisse soin. Hélas 1 pensai-je alors, la tristesse dans 1 ame, Humbles hommes, l'oubli sans pitié nous réclame, Et, sitôt que la mort nous a remis à Dieu, Le souvenir de nous ici nous survit peu; Notre race est légère et bien vite effacée ; Et moi, qui de ces morts garde encor la pensée, Quand je m'endormirai comme eux, du temps vaincu, Sais-j'e, hélas! si quelqu'un saura que j'ai vécu? Et poursuivant toujours, je disais qu'en la gloire, En la mémoire humaine, il est peu sûr de croire, Que les cœurs sont ingrats, et que bien mieux il vaut De bonne heure aspirer et se fonder plus haut, Et croire en Celui seul, qui dès qu'on le supplie, Ne nous fait jamais faute, et qui jamais n'oublie.

(3* Consolation.)

Les Poëtes romantiques.

La poésie en France allait dans la fadeur,

Dans la description sans vie et sans grandeur,

Comme un ruisseau chargé dont les ondes avares

Expirent en cristaux sous des grottes bizarres,

Quand soudain se rouvrit avec limpidité

Le rocher dans sa veine. André ressuscité

Parut : Hybla rendait à ce fils des abeilles

Le*miel frais, dont la cire éclaira tant de veilles.

Aux pieds du vieil Homère il chantait à plaisir

Montrant l'autre horizon, l'Atlantide à saisir.

Des rivaux, sans l'entendre, y couraient pleins de flamme;

Lamartine ignorant, qui ne sait que son âme,

Hugo puissant et fort, Vigny soigneux et fin,

D'un destin inégal, mris aucun d'eux en vain,

Tentaient le grand succès et disputaient l'empire.

Lamartine régna; chantre ailé qui soupire, Il planait sans effort. Hugo, dur partisan, Comme chez Dante on voit, Florentin ou Pisan, Un baron féodal, combattit sous l'armure, Et tint haut sa bannière au milieu du murmure : Il la maintient encore; et Vigny, plus secret, Comme en sa tour d'ivoire, avant midi, rentrait

Venu bien tard, déjà quand chacun avait place, Que faire ? où mettre pied ? en quel étroit espace ? Les vétérans tenaient tout ce champ des esprits Avant qu'il fût à moi, l'héritage était pris. Les sentiments du cœur dans leur domaine immense, Et la sphère" étoilée où descend la clémence, Tout ce vaste de l'âme et ce vaste des cieux , Appartenaient à l'un, au plus harmonieux. L'autre à de beaux élans vers la sphère sereine Mêlait le goût du cirque et de l'humaine arène ; Et pour témoins, au fond , les lutins familiers, Le moyen âge en chœur, heurtant ses chevaliers , Émerveillaient l'écho! Sous ma triste muraille, Loin des nobles objets dont le mal me travaille, Je ne vis qu'une fleur, un puits demi-creusé, Et je partis de là pour le peu que j'osai.

(Pensées d'août.)

Auguste Brizeux, fils d'un chirurgien de marine, naquit au vil. lage de Scaër, sur la petite rivière de l'EUé, qui passe à Quimperlé- II fit d'excellentes 6tudcs aux collèges de Vannes et d'Arras, et se

dévoua aux lettres. Outre une traduction en vers delà Divine Co~ médie de Dante, Brizcux a publié cinq volumes de poésie : Marie, recueil d'élégies et d'idylles, écrites avec une agréable simplicité; — la Fleur d'or, c'est-à-dire la tleur de l'esprit et de l'art, impivrecueillies en Italie et entremêlées de réminiscences de la patrie absente; — Primel et Nola, histoire d'un journalier, qui veut gagner ses babils de noce avant d'épouser sa fiancée, plus ricbe que lui ; — les Histoires poétiques, récit de traits de piété, de dévouement, d'héroïsme; — les Bretons, espèce d'épopée rustique, peinture des paysages, des mœurs, des légendes de la Bretagne.

Tous ces poëmes remarquables par l'élévation des idées et des sentiments, et par la distinction de la forme, sont écrits avec une 'savante "habileté de style, et abondent en beautés de détail. Mais Brizeux n'avait pas la grande inspiration, le souffle du génie, et ses vers sentent quelquefois le travail, la recherche de la concision et do la simplicité.

Le Convoi d'une Pauvre Fille.

Quand Louise mourut à sa quinzième année, Fleur des bois par la pluie et le vent moissonnée, Un cortège nombreux ne suivit pas son deuil : Un seul prêtre en priant, conduisait le cercueil ; Puis, venait un enfant qui, d'espace en espace, Aux saintes oraisons répondait à voix basse; Car Louise était pauvre, et jusqu'en son trépas Le riche a des honneurs que le pauvre n'a pas. La simple croix de buis, un vieux drap mortuaire Furent les seuls apprêts de son lit funéraire : Et quand le fossoyeur, soulevant son beau cor| s, Du village natal l'emporta chez les morts, A peine si la cloche avertit la contrée Que sa plus douce vierge en était retirée. Elle mourut ainsi. — Par les taillis couverts, Les vallons embaumés, les genêts, les blés verts, Le convoi descendit au lever de l'aurore. Avec toute sa pompe avril venait d'éclore, Et couvrait, en passant, d'une neige de fleurs

Ce cercueil virginal et le baignait de pleurs ; L'aubépine avait pris sa robe rose et blanche, Un bourgeon étoile tremblait à chaque branche, Ce n'étaient que parfums et concerts infinis Tous les oiseaux chantaient sur le bord de leurs nids,

{Marie, la Chaîne d'or.)

Jacques le Maçon. *