LES ENFANTS

Ma mère, que de maux dans ces lieux nous souffrons!

L'air de nos ateliers nous rouge les poumons, .

Et nous mourons, les yeux tournés vers les campagnes.

Ah! que ne sommes-nous habitants des montagnes,

Ou pauvres laboureurs dans le fond d'un vallon !

Alors traçant en paix un fertile sillon,

Ou paissant des troupeaux aux penchants des collines,

L'air embaumé dès fleurs serait notre aliment

Et le divin soleil notre chaud vêtement.

Et s'il faut travailler sur terre, nos poitrines

Ne se briseraient pas sur de froides machines ;

Et la nuit nous laissant respirer ses pavots,

Nous dormirions enfin comme les animaux,

LA FEMME

Pleurez, criez, enfants dont la misère

De si bonne heure a ployé les genoux,

Plaignez- vous bien; les animaux sur terres

Les plus soumis à l'humaine colère

Sont quelquefois moins malheureux que nous.