HÉGÉSIPPE MOREAU

Hégésippe Moreau, enfant naturel, naquit à Paris, et fut mené jeune à Provins, où son père et sa mère moururent bientôt à l'hôpital. Il fut élevé par charité. A dix-huit ans, il alla chercher fortune à Paris, où il devint successivement maître d'études dans un collège, rédacteur d'un petit journal, et correcteur dans une imprimerie. De mauvaises connaissances le perdirent : il se dégoûta d'un travail pénible, tomba dans le découragement et la misère, et mourut de phthisic à l'hôpital. Le jeune Moreau eut le tort, trop commun aux hommes de notre temps, d'ignorer la loi austère du devoir, et de croire que le but unique de la vie est le bonheur matériel.

Moreau promettait à la France un poète de plus. Il a écrit quelques morceaux pleins de grâce, de fraîcheur et de sensibilité,

HÉGÎ:SIPPE MOREAU. 475

Un souvenir à l'Hôpital.

Sur ce grabat chaud de mon agonie, Pour la pitié je trouve encor des pleurs; Car un parfum de gloire et de génie Est répandu dans ce lieu de douleurs ; C'est là qu'il vint, veuf de ses espérances, Chanter encor, puis prier et mourir ; Et je répète en comptant mes souffrances : « Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir? » l

Ils me disaient : « Fils des Muses, courage ! « Nous veillerons sur ta lyre et ton sort. » Ils le disaient hier, et dans l'orage La pitié seule aujourd'hui m'ouvre un port. Tremblez, méchants! mon dernier vers s'allume, Et, si je meurs, il vit pour vous flétrir... Hélas! mes doigts laissent tomber la plume; Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !

Si seulement une voix consolante Me répondait quand j'ai longtemps gémi; Si je pouvais sentir ma main tremblante Se réchauffer dans la main d'un ami!

Mais que d'amis, sourds à ma voix plaintive, A leurs banquets ce soir vont accourir, Sans remarquer l'absence d'un convive „.. Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir!

J'ai bien maudit le jour qui m'a vu naître : Mais la nature est brillante d'attraits, Mais chaque soir le vent à ma fenêtre

1. Gilbert, poète, mort à l'hôpital comme H. Moreau. (Voir sa notice, page 267.)

Vient secouer un parfum de forêts.

Marcher à deux sur les fleurs et la mousse, Au fond des bois rêver, s'asseoir, courir, Oh ! quel bonheur ! oh! que la vie est douce!.,, Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !

M. Auguste Barbier, né à Paris, a publié un volume dé Satires, sous le titre d'ïambes, qui semblent inspirées par les ïambes d'André Chénier. Il a la vigueur, l'énergie, le style nerveux et coloré de son modèle ; mais il n'en a pas le goût, la mesure et cette beauté de l'expression qui seule fait vivre les œuvres de l'esprit. M. Barbier est un des plus ardents promoteurs de la doctrine de la vérité dans l'art. Outre les ïambes, nous avons de M. Barbier deux satires, Érostrate et Pot-de-vin; — les Chants civils et religieux; — Lazare, peinture de la misère du peuple en Angleterre ; — des Rimes héroïques, recueil de sonnets ; — Il Pianto, brillante peinture de l'Italie ; — et une traduction en vers du Jules César de Shakspcare,

La Popularité.

Dins le pays de France, aujourd'hui que personne

Ne peut chez soi rester en paix, Et que de toutes parts l'ambition bourgeonne

Sur les crânes les plus épais, Tout est en mouvement sur la place publique;

La voix bruyante et le cœur vain, Chacun bourdonne autour de l'œuvre politique,

Chacun y veut mettre la main.

Là, courent tous les gens de bras et de parole,

Poëte, orateur et soldat, Tout ce qui veut paraître et jouer quelque rôle

Dans le grand drame de FÉtat ; Tout, des hauts carrefours abonde sur la place,

Et haletant, pressant le pas, Sur le pavé fangeux se précipite en masse,

Et vers le peuple tend les bras.

Est-ce donc un besoin de la nature humaine

Que de toujours courber le dos?

Faut-il du peuple aussi faire une idole vainc,

Pour l'encenser de vains propos?

A peine relevé, faut-il qu'on se rabaisse?

Faut-il oublier avant tout Que la Liberté sainte est la seule déesse

Que l'on n'adore que debout?

Hélas ! nous vivons tous dans un temps de misère,

Un temps à nul autre pareil , Où la corruption mange et ronge sur la terre

Tout ce qu'en tire le soleil ; Où dans le cœur humain Végoïsme déborde,

Où rien de bon n'y fait séjour; Où partout la vertu montre bientôt la corde,

Où le héros ne l'est qu'un jour; Un temps où les serments et la foi politique^

Ne soulèvent plus que des ris ; Où le sublime autel de la pudeur publique

Jonche le sol de ses débris ; Un vrai siècle de boue, où, plongés que nous sommes,

Chacun se vautre et se salit ; Où, comme en un linceul, dans le mépris des hommes

Le monde entier s'ensevelit!

{ïambes, Popularité.)

La Lyre d'airain.

Quand l'Italie en délire, L'Allemagne aux blonds cheveux, Se partagent toutes deux Les plus beaux fils de la lyre, Hélas ! non moins chère aux dieux, La ténébreuse Angleterre, Dans son île solitaire, Ne sent vibrer sous sa main . Qu'un luth aux cordes d'airain.

Ah ! pour elle Polymnie, La mère de l'harmonie, N'a que de rudes accents, . Et le bruit de ses fabriques Sont les hymnes magnifiques Et les sublimes cantiques Qui viennent frapper ses sens.

Écoutez, écoutez, enfants des autres terres! Enfants du continent, prêtez l'oreille aux vents Qui passent sur le front des villes ouvrières, Et ramassent au vol, comme flots de poussières, Les cris humains qui montent de leurs flancs!

Écoutez ces soupirs, ces longs gémissements Que vous laisse tomber leur aile vagabonde, Et puis vous me direz s'il est musique au monde Qui surpasse en terreur profonde, Les chants lugubres qu'en ces lieux Des milliers de mortels élèvent jusqu'aux cieux!

Là, tous les instruments qui vibrent à l'oreille Sont enfants vigoureux du cuivre ou de l'airain;

Ce sont des balanciers dont la force est pareille A cent ehevanx trappes d'un aiguillon ; > Ici, comme un taureau, la vapeur prisonnière

Hurle, mugit au fond d'une vaste chaudière,

Et, poussant au dehors deux immenses pistons,

Fait crier cent rouets à chacun de leurs bonds.

Plus loin, à travers l'air des milliers de bobines

Tournant avec vitesse et sans qu'on puisse voir,

Comme mille serpents aux langues assassines,

Dardent leurs sifflements du matin jusqu'au soir.

C'est un choc éternel d'étages en étages,

Un mélange confus de levfers, de rouages,

De chaînes, de crampons se croisant, se heurtant,

Un concert infernal qui va toujours grondant,

Et dans le sein duquel un peuple aux noirs visages,

Un peuple de vivants rabougris et chétifs

Mêlent comme chanteurs des cris sourds et plaintifs.

l'ouvrier.

0 maître, bien que je sois pâle, Bien qu'usé par de longs travaux Mon front vieillisse, et mon corps mâlo Ait besoin d'un peu de repos, Cependant, pour un fort salaire, Pour avoir plus d'ale et de bœuf, Pour revêtir un habit neuf, Il n'est rien que je n'ose faire; Vainement la consomption, La fièvre et son ardent poison, Lancent sur ma tète affaiblie Les cent spectres delà folie, Maître, j'irai jusqu'au trépas; Et si mon corps ne suffit pas, J'ai femme, enfants que je fais vivre, Ils sont à toi, je te les livre.