LE CHARDON

Je suis, à parler franc, une assez pauvre plante ; Je n'ai point de parfum, je n'ai pas de beauté; Je ne suis bon à rien, et je suis détesté^ Et je maudis l'éclat de la rose insolente.

Comme elle, je possède une épine méchante, Mais un don de souffrance, hélas 1 sans volupté. Je n'ai qu'un seul ami que l'on dit entêté : On le bat quand il dort^ on le fuit quand il chante.

Je grandis, je fleuris dans des endroits impurs, Sur le bord des fossés, à l'angle des vieux murs; On me traite partout comme un être inutile ;

Pour moi jamais de soins, pour moi point de pardon : On m'arrache aussitôt que la terre est fertile. Je suis, enfln, la fleur des ânes... le chardon.